FUEGO NEGRO

Conclusión de Simio

2012-01-25T14:28:00.000-03:00

…si la distancia es tiempo traducido en metros

y si la esperanza siempre es el último muerto

en la trinchera del hombre,

si todos los augurios se resumen a nada

y el vacío es la medida de todo abrazo,

la soledad, la muerte y la injusticia

pasan de ser oscuras a simples avisos

a sutiles adivinazas

el hombre, entonces, el buen hombre,

el que compadece la desgracia

y convida su pan

el que hace de su vida un camino

el que se nace cada día

el que vive para cambiar cambiando

el que cree, el que construye

…ese hombre…es solo una pieza

en un tablero agrio

es solo un instrumento

un pequeño punto en una gran mancha,

una hormiga asustada de la suela que le da sombra

…el hombre, entonces, es apenas una mueca de los dioses?

un mal chiste,

un simple mono depilado por los años y la idiotez

de creerse más que un macaco,

de creerse libre porque en su miopía no ve la jaula

ni al carcelero

que con una mueca triste,

lo mira… y le arroja una manzana

Maten a Papá Noel (VII)

2011-12-22T21:44:00.000-03:00

El tiempo cambia el sentido de las cosas…lo que ayer fue unaepopeya hoy queda resumido en un simplechasquido de dedos, toda una tentación en estas épocas donde se valora comomeritorio todo aquello que no lleva tiempo, que no implica razonamiento, que no tiene parentesco alguno con una elección…esta es nuestra época, un granterritorio de verdura precocida y sentimientos Express…todo fácil, todo rápido y sobretodo, todo igual.

Pero en todo este cambalache, donde la gente lleva aparatosque le dicen a donde ir, otros que le dicen que debe hacer y donde más de unidiota piensa que esta comunicado porque tiene Facebook…a pesar de todo esto…setermina un año más y ya estamos sobre las Fiestas.

No es mi idea juzgar corazones…pero si todo esta marimba decañitas voladoras hace que nos juntemos un poco mas…bien vale el futuro ataqueal hígado.

En tren de festejos, levanto mi copa por los amores que mepueblan y me empujan y por todos los corazones sensibles de este mundo.

Un gran Pan Dulce por quien dice lo que piensa y no mide yno pesa y no se traiciona.

Una sidra de las caras por mis amigos, por esos tipos quelejos de toda regla, cada tanto me premian con un abrazo.

A los que no se quedan con lo servido y leen entrelineasesas oscuridades que los hacen seres luminosos.

A los que pelean para que en este mundo de mierda florezca algo más que laenvidia.

Choco las copas porque en mi pequeño país, hoy hay menos hijos de puta pisando lascalles y porque la justicia, esa perra ciega, ponga a la sombra a esosadoradores de la gomina y los Ray Ban que hicieron de todo este continente ungran cementerio.

Van todos mis turrones para los que no se endeudan en estafecha…un regalo no cambia nada si en el resto del año no se hace lo que se debehacer…Papa Noel tiene el auspicio de una tarjeta de crédito cuando no trabajapara Coca Cola y esencialmente, solo es un viejo de mierda que quiere quegastemos lo que no podemos gastar…nunca es bueno mezclar los sentimientos conla billetera.

Y en tren de ser breve, brindo por no tener excusas para quetodos hagan lo que harán en las fiestas, nadie mejora en las cercanías de finde año, simplemente, tiene menos ganas de pelear o es mas falso, por eso brindohasta el fin del vaso por quien no necesito pinos, pesebres ni regalos para sermejor de lo que es y para dar ese abrazo que no se ahorra y que siempre falta…ycomo siempre, brindo porque alguien, alguna vez, mate a Papá Noel.

Salud y más que suerte

Los dos lados de la mecha

2011-11-03T21:44:00.000-03:00

Es cierto, nadie se va del todo…

ni para siempre

el espejo guarda los ojos que lo miraron

los colchones se hacen a las curvas

y los abrazos se hacen a medida

por eso el que queda repite el gesto dormido

y se despierta abrazando el aire

y vuelve la sensación de no estar, estando…

las dimensiones del vacio no tienen metro

y la luz molesta porque no hace sombras

con tu contorno

apenas ilumina

y es muy poco

Las horas del que espera se dilatan,

se eternizan,

y cada ruido, cada cambio en el aire,

cada ladrido en la calle

puede ser la señal del retorno

que casi nunca es

El tiempo nace dos crios

uno que quiere cambiar todo

otro que quiere lo contrario

El primero busca aire

El segundo es todo miedo

Miedo a que ella piense que el se olvido

Miedo a que ella no se reconozca en el color de la pared

Miedo a que ella tenga otra excusa…para no volver

La que se fue busca sol, ruido

El que se queda, esta a la sombra y en silencio

La que se fue se distrae, no piensa, no mide

El que se queda se concentra , piensa, calcula

inventa ecuaciones con nombres y lugares

con resultado improbable

Pero cuando a los dos les gana el cansancio

cuando ya no queda mas nada que la noche

cuando los ojos cansados se niegan a dormir

cuando no hay ruido que distraiga,

cuando no hay silencio que aplaste,

siempre…absolutamente siempre

aparece el nombre que los dos quieren olvidar

Sangre de Cristo

2011-09-16T00:35:00.000-03:00

Dios, ese tirano,

deja la lira y aplaude su aburrimiento

que es como aplaudirse a si mismo,

el otro, sin embargo, me mira y aprende

una intrincada variación en la carrera

hacia ningún lado

En un abrazo,

confirma

que mi fracaso

es todo un éxito

…orgulloso, me paga la vuelta…

mi cruz se convierte en vino

No tengo perdón, pero tengo vaso...

News

2011-05-25T16:51:00.004-03:00

un arma cargada y caliente

un temblor retenido

un aire dulce que no llena el pecho

un siglo entre pulso y pulso

un recipiente de piel lleno de sangre

los ojos que no terminan de absorber

los resplandores del fuego

los calores del metal

lo absurdo del último suspiro

un arma que cambia el peso

un temblor liberado

el perfume a pólvora que invade

el último segundo antes del plomo

un amasijo de carne húmeda

unas cuantas venas que desembocan en el piso

los ojos que buscan algo en el techo

como si las manchas de humedad

pudieran explicar algo

de todo esto

toda una vida desparramada

toda otra vida desperdiciada

todo

resumido en el noticiero

dos vidas

15 segundos en la pantalla

y nada más

A LA DERECHA DEL MERIDIANO

2011-02-04T11:51:00.002-03:00

De todas las promesas

que mi boca ha hecho,

de todas las maldiciones

de los escasos juramentos

de cada metáfora inútil

de cada grito reprimido

y de cada lluvia

y de cada sudestada

y sobretodo, de todas mis sombras

de todo eso... es hijo mi silencio

Sin embargo, mis pocas luces

mis escasos brillos

mi tremenda ironía

mi mirada miope

mi pobre paciencia

y sobretodo, esta melancolía azul

es una deuda con el vacío...

con esa marca tenue

a la derecha del meridiano

del colchón

El oficio del barquero

2011-01-14T10:44:00.001-03:00

...quizás, esa luz perdida a lo lejos sea la orilla...

este río de mierda tuvo un principio y debe tener un final,

quizás, esa esfera opaca apenas viva, sea el sol que recuerdo...

las calamidades suelen ser como las mentiras, al menos de a par,

pero pulsa un cansancio antiguo en este arte de remar, en esta quimera interminable

con perfume de destino, con confesiones de borracho y sobretodo,

con un hambre de condenado

Bien decías, eso de que ciertos fuegos no se encienden con dos palitos,

la verdad suele ser molesta e inconveniente

pero no deja de ser verdad...

has cambiado, pero no lo suficiente,

nadie cambia sin destruirse

somos continuidad y muy a tu pesar, jamás serás otra persona

cambia el traje, el disfraz y el maquillaje

pero adentro, es el mismo miedo el que te distrae,

ese de saber que solo tu fracaso ha sido un éxito

ese de saber, que estas condenado

a ser quien sos y nada más...y eso es poca cosa

...el barquero se cansa, y en su furia, rema mas fuerte...

CONSEJOS PARA SUICIDAS III (el vuelo de Icaro)

2010-09-01T19:19:00.004-03:00

...Supongo que el aire de la altura te llego tarde, aunque me permito dudar de tu posible reacción...

imagino que el miedo que no sentías, no tenia que ver con el coraje, sino con esa incapacidad de sentir que te trajo a descender a estas alturas...

cuando el segundo pie estuvo sobre la cornisa tuviste esa sensación de estar actuando un papel que no era tuyo... ya estabas ahí, y te pesaba sostener la decisión, que a esta hora sospechabas si alguna vez la habías pensado cumplir
Tal vez , nadie decida seguir viviendo hasta que olfatea la muerte...quizás sea el único momento en que sea tarde para cualquier decisión ...tal vez,lo que mata es la duda y no la muerte...ni el tiempo,ni sus aliados...

esos últimos días fueron pasando como en una extraña nube, difusos, incoherentes, ajenos

lentamente, adivinaste sin querer darte cuanta de que la soledad de ese escenario imponente no tenia luces que te acompañen, ni cronista que lo relate, apenas y con suerte esta serie de suposiciones que te dejarían perplejo si pudieras escucharlas.
Miraste con esos ojos vacíos como olfateando un publico que no se presento porque aunque lo desearas, sabias que no se presentaría... pero si el deseo fuera la llave, seguro estaríamos discutiendo sobre las formas de desear... ya es tarde para esperar y esta cornisa es traicionera... un resbalón te puede robar ese instante en que tu decisión pasa al terreno de lo inalterable, trocando ese pestañeo, donde, por fin, sos dios... sin punto de retorno, sin opción a ser otra cosa.

Ese viento frío... té esta llamando

Trataste de pensar que pensarías unos segundos mas adelante, después del corte... antes de la ultima bocanada... y no se te ocurrió nada

Intentaste imaginar lo que dirán después de que no importe lo que digan...

El juicio del extraño, ese que sin querer descubrirá razones, y quedara pensando que hay algo mas que nunca sabrá, porque las razones de tu vuelo son peligrosamente parecidas a sus razones para no volar

Quién leerá la carta que escribiste? ,quien imaginará el tamaño de tu soledad llena de gente?
Que dirá ella?
Nada tendría sentido si no se entera, si no le queda el alma pesada por una culpa que no sentirá,aunque en el fondo sepas que no hay culpables en esta historia... apenas un par de víctimas
Que sentido tiene este salto mortal si nadie recogerá el silencio que elegís callar y el grito que darás como broche final, cuando frenar sea imposible, cuando la ausencia de red sea sencillamente un detalle
Ya vendrán los juicios antes de que te enfríes y la etiqueta en tu dedo, que llevaras para siempre, aunque la eternidad , en estos casos, sea simplemente un punto de vista, como la maldad, o el amor

La calesita no para, ni va a parar... y antes que te dieras cuenta se hizo aire el piso y los vidrios comenzaron a correr hacia el cielo, no hubo grito, apenas un sonido ronco y seco cuando al final del viaje el asfalto te frenó para siempre.

El asfalto ve venir a ese Icaro inevitable, en la memoria vivirá lo que serias si no hubieras tomado ese atajo, que resume el final como una simple cuestión de velocidades

el aire sorprendido ,mantiene aun, la imagen de tus ojos viendo como el suelo inevitable, viajaba velozmente hacia el rostro... ahora, tu vuelo, te transformo en recuerdo

FINAL 38

2010-08-03T15:36:00.003-03:00

El, llego diciendo que no quería venir

Ella, sin embargo, nunca fue a ningún lado

El, enumeró con cuidado todas las razones que lo empujaban a doblar la esquina

Ella, transitó un silencio espeso, hasta que sintió la sal en el ojo que miraba hacia abajo.

El, no se detuvo y dijo que así era mejor

Ella, no lo miró

El, intentó entender la razón por la cual ella, se aferraba al silencio y a su bolso

Ella, no intento entender nada.

El, la abrazó como se abraza a alguien que no se quiere abrazar más.

Ella, se dió cuenta

El, le pregunto si iba a estar bien, y le juró que con el tiempo iba a estar mejor, que él, no era para ella y que el mundo los separaba, aparte de otra mujer que estaba en otra cuadra…aunque evitó decirle esto.

Ella, sabía que él,le decía solo lo que le convenía decir, y además sabia, que no hay palabras exactas para casi nada ,menos para intentar explicar porque ya no es más lo era y viceversa

El se puso nervioso cuando vió que ella lo miraba con una mirada fría y sin pestañar le preguntaba si la culpa era del mundo o de otro par de piernas

Ella, no necesitaba la respuesta.

El, no necesitaba la pregunta.

Ella, sentía que un enorme hierro le atravesaba el pecho.

El, no sintió nada cuando, por fin, le dijo adiós
Ella, tampoco sintió nada cuando el plomo del 38 dormido en el bolso paso a dormir en el pecho de él

EL EFECTO JABULANI

2010-07-03T18:17:00.004-03:00

Hace unos cuantos años, un director técnico argentino ,llamado Cesar Luis Menotti,proclamo en una entrevista una de esas frases que a uno lo dejan pensando….tal es asi,que con esta especie de fiebre futbolera que padecemos todos por estos dias,la recordé y comenzó a tejer paralelismos de toda clase…es bastante probable que no estemos de acuerdo y que opinemos distinto, de hecho, yo aún no tengo una opinión formada, o mas bien, no tengo suficientes argumentos para defender una postura, y eso es lo bueno, la pregunta toma dimensiones enormes cuando uno la transporta a un terreno casi filosófico digo casi para no ser demasiado atrevido…nada mas,pero es que el futbol,es casi una metáfora de la vida y este puede ser un buen ejercicio

La frase en cuestion, la transformo en pregunta: ¿SE JUEGA COMO SE VIVE?

Es casi inevitable, tejer ciertos paralelismos entre la forma de jugar y entender el futbol y algunos tics que tienen las sociedades que vieron crecer a los interpretes de este gran teatro global que es el Campeonato Mundial de Futbol.

Pongamos algunos ejemplos:

Existe en los hermanos argentinos cierta propensión al individualismo, a esa insana cultura del sálvese quien pueda, y tienen (a mi modo de ver)una peligrosa inclinación al culto a la personalidad, podría citar varios ejemplos de personas o mas bien de personajes a los cuales se los endiosa y le quitan todo lo bueno, porque cuando hablamos de dioses no existe cuestionamiento y se termina elevando tanto a alguien que es imposible distinguir sus cualidades y por sobre todo, sus defectos. Puedo nombrar a Peron, al impresentable payaso de Menem, a Maradona y ahora a un pobre pendejo que se le exige que sea dios y no quiere, Lionel Messi.

La selección Argentina fue eliminada del Mundial con un contundente 4 a 0,propinada por el juego en conjunto de los alemanes, que no luce, que no es vistoso, pero que nadie puede negar que es efectivo…Argentina no pudo hacer otra cosa que intentar, siempre individualmente,descontar,pero se fueron sin pena ni gloria, mostrando por momentos destellos de belleza en su juego pero no por su colectividad, sino por su enorme calidad individual…es innegable que jugador por jugador, Argentina es mejor, pero en conjunto no pueden competir con la organización y el sacrificio bien entendido de los alemanes.

Brasil también se fue, y parece que no aprende la lección de humildad que tantas veces le dio la historia y el futbol, recordemos el mundial del 50 que tenia a Brasil como enorme favorito, y como tal llegan a una final con los anillos que obtendrían luego del tramite final grabados con su nombre, con miles de remeras estampadas con el titulo de campeón del mundo y la fiesta preparada….ya todos saben que paso y cual fue el destino de los anillos…el tiempo paso y vuelve a repetirse la historia, menos epica,menos grosera, pero muy parecida…un Brasil que llega pensando en la final que le ganaran a los argentinos y se olvidaron que enfrente tenían a 11 tipos que pensaban distinto….cuando por un error defensivo logran el primer gol, ya estaban hablando de lo que pasaria,de la goleada que se venia, de cuidar a los jugadores para el próximo partido,etc,etc…Holanda empato y los muchachos de amarillo nunca tuvieron reaccion,no había plan B,no había derecho de perder para ese pueblo elegido por el dios de la pelota…los eternos candidatos se fueron para alegría de los que no soportamos que se les ayude…como si no tuvieran talento…creo que el día que Brasil juegue a lo Brasil nos hace un gol para cada uno, pero niegan su esencia, como si no les tuviera permitido ser quien son,alegria,samba,baile y terminaron haciendo de la samba una melodía insulsa que no le gusto a nadie…algun día los brasileros se darán cuenta de que no pueden jugar como europeos y lo que es mas cierto, cualquier europeo quiere jugar como bBrasil,pero no pueden…por eso juegan como juegan…hacen de su escasez individual su fuerza de conjunto, todo lo contrario a los brasileros…Holanda se queda, Brasil se fue

Uruguay esta en semi-final des pues de 40 años, y es noticia porque nadie daba dos pesos por una selección que llego al Mundial colgado del avion,con el ultimo pasaje disponible, jugando mal casi toda la eliminatoria, clasificando sin que le sobre nada…pero por primera vez en mucho tiempo, se trabajo bien ,con un grupo de gente con ganas de trabajar, sin estrellas, sin buscar excusas,seriamente,y el resultado se ve en el respeto de la gente, que no le importa cuan lejos se llegue,sino,mas bien como se llegue; y es que Uruguay se había acostumbrado a perder y cuando se ganaba era de pedo,pero estaba prohibido disfrutar…recuerdo que cuando un seleccionado juvenil perdió la final en Malasia la gente festejo, porque dio gusto ver jugar a esos muchachos, pero también se festejo porque se necesitaba festejar, claro que no falto quien dijera que se festejaba un segundo puesto…lo cierto es que nos permitimos estar orgullosos de quienes nos representaban ( vaya novedad) y la calle fue celeste como en estos dias,donde le pedimos permiso al gris para volvernos celestes, orgullosos de esos tipos que en silencio se bancaron todas nuestras puteadas y siguieron …no es vistoso, no s bonito, ni siquiera efectivo, pero la forma de jugar es bien uruguaya, es como siempre se jugo, y como nos gusta y nos reconocemos, con dientes apretados, con fuerza, con espíritu de grupo, con sacrificio y con la locura de saber, íntimamente que se puede un poco mas, sacando fuerzas cuando no hay mas fuerza, corriendo cuando no se puede correr y soñando sin pedir permiso,cagandoles,otra vez la fiesta a los poderosos ejecutivos de la FIFA ,que como ejecutivos que son no entienden nada de futbol y de esta forma de jugar que es una forma de vivir, porfiados hasta la medula,contradictorios,casi suicidas, pero con un amor propio que nos envidian. Claro que merece la mencione sacrificio personal de Suaraz,atajando en el ultimo segundo de un alargue, buscando un poquito mas de vida, y como siempre o casi siempre, el sacrificio de uno fue la alegría de todos, sobretodo de ese enfermo mental que pico el ultimo penal cagandose en las probabilidades y en lo conveniente, dejando espacio para la locura de entrar en la historia con el coraje que solo tienen los elegidos y los que están locos de remate, lo cierto es que estos muchachos devolvieron cierto orgullo dormido y espero que a partir de ahora saquemos los ojos del retrovisor y en lugar de hablar de la historia la empecemos a hacer, este pequeño pueblo que siempre llega tarde esta despierto y soñando…no es poca cosa

Sera cierto?...se juega como se vive?...hoy a nosotros los uruguayos o nos importa mucho, pero no podemos dejar de pensar y festejar…y eso esta bueno

LOS AMANTES

2010-05-10T14:46:00.003-03:00

...la inmensidad de la noche fue la única testigo de ese juramento
nacido para atravesar los tiempos y las sentencias
las miradas dijeron lo que el corazón no dice,
las palabras sobran,si no son mejor que el silencio
los arboles fueron el disfraz cómplice del desmayo de los cuerpos
rendidos ante ese galope,ante la enorme fugacidad de la urgencia

ellos aún no habían aprendido los secretos de este juego...
ellos aún no sabían que el tiempo trabaja de abogado de la muerte,
y por despecho o sabiduria, se caga en el amor...

Dios no es culpable, porque de amor no sabe nada
apenas una barrera, una barricada de carne y llamas
ante una mano que acaricia ciegamente
cualquier fuselaje, cualquier envoltorio rico

El destino juega fichas y el tablero va mutando
en campo minado, en accidente mortal,
la loca ecuación del futuro y las pitonisas
que encuentran en cartas mudas
ecos y gritos del ausente amor herido
por el puñal oxidado de un olvido
condimentado con mentiras

Pobres amantes...
no sabían, que para siempre es apenas un ratito,
un animal muerto que descuenta pasos
en un camino ajeno.
Apenas un reflejo de tu sonrisa de luna
para iluminar esta noche
donde todas las promesas se cumplen
y el terreno árido de la vereda se transforma
en tibio colchon, donde espera paciente
el recuerdo de ese juramento
para festejar el reencuentro,
para brindar por la inocencia
de esos dos que cada tanto se escapan de su vida
cabalgando un embuste
para jurarse amor eterno,
aunque la eternidad se agote en un abrazo
y la ausencia sea más real que el suspiro,

que esta noche

no van a callar

SIN ÁNGULOS

2010-04-19T16:20:00.002-03:00

Un riff indestructible
un pulso eléctrico
mil metáforas para la tribu
que entiende lo que puede
y casi siempre alcanza
para volverlo a intentar
para sentirse autor y propietario de cada letra
eligiendo el destino de cada palabra
gritada por el vademecum
y cada silencio
que él no dice

La imagen distorsionada
de ese futuro que no llego
cagándose en los augurios
cagándose de los deseos en zapatillas
de esa virgen que prometía carne
y hoy se acaricia el bombo tierno
y redondito

Nunca importo el chaparrón
bendecidos en la tormenta
de una misa de un dios embarrado hasta la barba
y un espejo que me devuelve a los 14
deslumbrado por la mezcla
sintiendo que al fin era parte de algo,
de una bandera,
de esa locura sostenida por un indio extraño
sin aderezo
ni digestivo

La banda sonora que me desvelo
para siempre
y espanto a las candidatas
me exilio del asalto
y me hizo probar
cual caníbal desdentado,
una ensalada mustia
que esconde una pizca blanca
y saludable
de espesa ricota

PURGA

2010-04-03T16:37:00.001-03:00

Parece que la vida es solo esto…
un tratado resumido entre lo que se quiere y lo que se puede,
un extraño proceso de metamorfosis donde se troca alguna lamparita por una parcela de oscuridad, que nos vuelve más interesantes y mas insoportables

Parece que la vida es solo esto…
una tensa espera, un enorme paréntesis entre no ser y no ser, un repugnante racimo de olvidos, una ilusión de memoria, un enorme cementerio de esperanzas que nunca fueron y de realidades inesperadas, nada mas

Parece que la vida es solo esto…
escribir para no hablar, conviviendo con la ironía de enviar mensajes que nadie lee, haciendo señales en lo oscuro con el temor intacto de estar haciendo el ridiculo, pretendiendo una profundidad que se confunde con haberse venido abajo, intentando ser distinto en un mundo de iguales

Parece que la vida es solo esto…
una selva enorme llena de desconocidos donde nuestros amores prosperan en infecciones hasta que la ampicilina grotesca de la duda termina por dinamitar la parte blanca del jardín, nada más

Parece que la vida es solo esto…
Apretar los dientes hasta que sangren las encías y esperar hasta el verano que viene, si es que viene, aguantar el péndulo del azar que nos provoca frente al espejo de los ojos que no miran y no entienden,rescatar algún fuselaje para lustrar y confundir por momentos amor con soledades

Parece que la vida es solo esto…
Un preambulo, una introducción, una tensa espera….un río caudaloso de belleza que solo a veces puedo distinguir cuando, cada tanto, en esos días luminosos, logro sacar mi vista de la mierda

SOMBRA

2010-03-12T16:08:00.003-03:00

…es solo consecuencia?...mi sombra…solo es eso?
Apenas un etéreo oscuro niebla
un estirado trozo de nada…un territorio inexpugnable?
un impermeable de la luz contraria?
un tremendo accidente nocturno?

Mi sombra se aquieta entre los ladrillos
y se prolonga en la calle...igual que yo

Revivo la luz tenue que la nace
y me quedo mirando como me mira
y ella mira como la estoy mirando...y nada más

Es increíble como este whisky
me recuerda su presencia y me exilia
de otras cosas menos gratificantes
como mirar mi sombra,
que a estas alturas, es la única habitante
de esta casa

GRACIAS Y HASTA LUEGO

2010-01-15T13:10:00.003-03:00

...el tiempo agudiza algunos tics...lo confirmo...por eso me excuso y con el sombrero bajo anuncio en sobrevuelo que vengo llegando tarde y sin saber bien de donde,pero si se me permite,en estos tiempos oscuros,un claro deseo se asoma a mi lengua y por estas cosas de la incontinencia que padezco (y padecemos)no puedo resistir la tentación de darle el dia libre al silencio y aprovechar el barullo para desear para ustedes,amigos sin rostro,un tiempo mejor,un buen año,y si se me permite el abuso,una buena vida...por estos lugares,el pulso esta aún donde debe,y sigo mirando el horizonte buscando sin esperar nada de la suerte,ni de los accidentes del destino...a su pesar,sigo siendo lo mismo que era,pero un poco mas deteriorado,me sigue salvando la ironia de reirme frente al espejo y de no olvidar que cada tanto,del otro lado de mis letras,unos ojos se posan y se reconocen en los devaneos de este traficante de metaforas,que sin ser gran cosa,aun esta,y no es poca cosa

a todos....SALUD Y MAS QUE SUERTE...y gracias,son siempre una buena caricia al deteriorado fuselaje de mi autoestima

ANGEL DE LA GUARDA

2009-10-11T17:59:00.005-03:00

Una noche, un niño soñó con un ángel...
en medio de la oscura noche,despertó, salió en silencio de su cama, y lo buscó...
pero el niño no pudo ver al ángel.

Ya adolescente,una noche soñó con un ángel... medio dormido aún, se levanto con un silencio nervioso de su cama, y lo buscó solo para confirmar su sueño...
como era de esperar,no pudo ver al ángel.

Habían pasado muchos años ya, cuando una noche, el hombre aquél, soñó con un ángel... se levantó casi incrédulo de su cama y lo buscó silenciosamente por toda su casa; cuando volvía resignado sintió que alguien lo estaba observando, lentamente fue enfocando la vista en la oscuridad y descubrió la sonrisa cómplice de su hijo pequeño.
Antes de que el hombre pudiera decir una palabra,el niño se acerco y con la dimensión que tienen los grandes secretos, le dijo al oído:

yo sabia que el ángel eras vos

PALABRAS PARA UN AMIGO

2009-08-28T11:47:00.001-03:00

Hace un tiempo, quizás demasiado
que no comulgo con tu silencio imprescindible.
Hace un tiempo que deje las filas de ese ejército del futuro
donde todo era promesa, y deserté,
casi al descuido me transforme en convencido militante
del presente y en terco recordador,
y en el afán de mirar, encontré, bastantes huellas en mi camino

Quizás por eso hoy recuerdo las canciones en tres tonos,
y tu exilio del territorio de las notas altas,
la camiseta verde y el jardinero gastado,
pero sobretodo, recuerdo el silencio,
tu silencio enorme, parecido a un augurio,
ese que yo entendía sin mediar palabras
ese silencio que era mio, porque era tuyo

Hace unos días, fue tu cumpleaños,
y como siempre te espere.
Quedo tu vaso limpio en mi mesa
y toda la grappa en mi…
Me maldigo, flaco, por no haber entendido,
y no se si fue la ausencia o el abuso de brindis
o el largo camino o mi propia estupidez
lo que me llevo a entender tu último silencio

Nadie te pregunto si querías venir,
yo no te condeno
por irte sin avisar

Siempre habrá un vaso servido en mi mesa

SILENCIO

2009-08-16T00:55:00.002-03:00

El tiempo avanza…yo me retraigo

La esperanza idiota de escapar
a la erosión y a sus perros hambrientos,
termina por trocar la distancia
entre tus ojos y la felicidad,
que solo es comparable
con el perfume del hambre y
la realidad más obscena
o con alguna otra metáfora,
que no viene al caso

Entre vos y el futuro
hay un obstáculo bastante
parecido a mi
que me parezco demasiado
a aquel que fui o a la ilusión
de lo que creo haber sido

Que pueden decir mis labios
cuando el perdón no da el talle?
Que puedo callar en este escándalo,?
cuando el silencio,
éste silencio regado con ojeras nuevas,
mi silencio;
habla por mí…esta noche

Cartas desde el culo del mundo (Pensando en la alegría)

2009-05-14T12:16:00.003-03:00

A quien corresponda:

Cuando alguien se propone escribir sobre algo en particular ,se encuentra con la novedad de que en la mayoría de los casos, no tiene posición tomada, ni pensamientos certeros y lucidos al respecto y también con la frustrante confirmación de su propia ignorancia, motivó principal de este intento, que si bien no salvara a nadie de las hambrientas fauces de la necedad, servirá al menos para sacarse la rabia de no ser un especialista en ningún tema, apenas uno más que plantea sus dudas y sus mínimas convicciones de noches de licor.
Habra,sin dudas, los que se detienen a pensar sobre aquello que escribirán y elaboraran sesudas teorías con mucha bibliografía ,caso que no es más que una confirmación que no tiene el mas puto argumento, ya que debe recurrir a las dudas de otros para salvar las propias; y otros como es mi caso, que prefiere plasmar lo que le viene a la mente, advirtiendo que llegado el caso ,seré el primero en negar la autoría y dejando claro que llegado al final de todo este embrollo si te sientes ofendido, jamás me disculpare.

Desde hace un tiempo, mi vida es un asco… probablemente por la brutal desproporción entre las despedidas y las sorpresas o quizás por un simple acto de justicia divina al cual me resisto por simple conveniencia, lo cierto es que la soledad en la que vivo, desnuda…entre otras cosas más perversas, el tiempo se maquilla de sentencia y uno termina despuntando vicios infames, como decir lo que piensa…nada más peligroso que no tener nada que perder

Se me hace muy difícil no resultar patético.

No he cambiado mucho…mi humor sigue siendo víctima de un misterioso péndulo que me lleva del simple enojo a la ira en cuestión de segundos y otras veces transito por una especie de alegría idiota que termina por hacerme sentir culpable y me deposita en el cómodo terreno de la furia irrestricta; pero quiero ser claro, cuando digo “alegría” digo “alegría” y no confundo con esa puta cara que parece ser la FELICIDAD… honestamente, reconozco un dejo de envidia a todos aquellos que son felices o al menos creen serlo, pero no le envidio la felicidad ,sino su miopía, para mí, la FELICIDAD, no es nada más que un grado elevado de inconsciencia….debe ser mi claro problema de visión que no me permite distinguir al alegre del pelotudo.

Muchas veces me pongo a buscar alguna razón para estar alegre y recurro a los argumentos tantas veces escuchados como la buena salud, la dudosa inteligencia, el defectuoso amor entre hemanos, la suerte de ser quien soy y no un miserable que vive en zona de desastre….MIERDA!!! Y entonces qué argumentos le dan a ese pobre tipo…acaso todo debe ser una cagada y si estoy vivo se lo debo agradecer a alguien…a quien?...a Dios?...me cago en él y en todos los santos…la alegría no se elije y me cago en todos los libros de autoayuda y en cuanto gurú se ofenda.
Quizás hubiese tenido más suerte si alguna vez mi cuerpo hubiese portado un poco de motricidad para el baile…en estos momentos estaría escuchando cumbia hasta volverme idiota y pensando en el próximo sábado donde luciría mi aceitado cintura y mi cabello con gel…que mierda importa que me basureen entre semana si el sábado soy el rey de la pista….a cagar.

Confieso que detesto la alegría evangélica, la sonrisa de los curas, las miradas dulces del lobo, los consejos budistas, las laminas de amor en las paredes y sobretodo la consistente convicción de que para ser alegre uno debe estar distraído….no, me niego a estar alegre sin argumentos generales…no me sirve estar alegre porque si….quiero estar alegre con razones solidas y compartidas…no quiero esperanzas, quiero certezas; si no es asi,la alegría seguirá siendo un síntoma de pelotudez y nada más que eso.

No me olvido….de la felicidad ni siquiera me animo a opinar, es algo tan lejano como la paz en el mundo o la igualdad de oportunidades…ya vendrá el tiempo de tocar a esa señora, mientras tanto dejo este guante flotando en el rio y guardo silencio mientras me arrepiento de no ser lo suficientemente diplomático como para resumir mi rabia en un simple silencio…allí en la sombra, la melancolía me aguarda para mirar juntos todo este gran disparate.

Salud y más que suerte

PREFACIO

2009-03-28T22:51:00.000-03:00

Existe algo pavoroso en la distancia: un derrame de silencio, una lentitud certera en las respuestas, pero sobretodo, existe un kilometraje incalculable entre lo que uno diría y lo que realmente dice.
Justo es decir que a pesar de este pulso idiota, sobreviven, muy a pesar de los formalismos, unas incontenibles ganas de comunicarse, de no perder el rastro, sabiendo que lo que se lea apenas será un amague, una historia maquillada, en definitiva un cuento que dice algo queriendo decir otra cosa.
Y para confirmar esta regla... me propongo hacer lo contrario.

LA PUERTA ROJA

2008-11-07T19:58:00.001-02:00

Llovía…

La percusión despareja de los tacos contra la vereda componen una sinfonía disonante amortiguada por el agua…los pasos veloces de las victimas de un pronostico mal hecho, hacen un sutil equilibrio, hasta que un charco o una baldosa floja los deja comprobando de que siempre se puede empeorar un poco más

Solo un par de zapatos seguían un ritmo inalterable.

Él, se detuvo a centímetros del cordón…espero hasta que la seguridad maquillada de silencio le garantizara la ausencia de los motores que roncan y amenazan…respiro hondo y asumió el desafío de caminar sobre el lomo de esos brillantes caparazones rectangulares que además de adoquines, eran la frontera de la otra cuadra.

Apenas unos pasos y quedo depositado en la seguridad de otra vereda…cuatro pasos mas allá del cordón estaba la esquina que separaba con un tajo sobrio, la locura de la avenida, de la tranquilidad de la calle simple y accidental que solo existe para escapar, y nada mas…él renovó esa sensación de estar otra vez a contramano de todo, pero siguió caminando…

Esta noche, la ciudad palpita una tristeza honda, una melancolía de domingo a la tarde que hace secundaria cada voz que se escucha, dejando apenas, como telón de fondo el murmullo insistente de las gotas que nacen en el cielo zinc y encuentran destino en el piso imperturbable con una humilde y muda explosión que nadie tiene en cuenta.

Él camina entre humedades y contribuye con vapores grises a toda esta tormenta; su mano derecha apretada en el bolsillo del impermeable, su mano izquierda, mirando.
La aspereza de la pared que lo guía le devuelve sensaciones familiares, revoques conocidos por la costumbre de aquel que nunca necesito la confirmación de los ojos ni la evidencia de lo obvio.

Él siente la tensión en el aire…la misma rigidez de esos que saben algo que no quieren saber, y sabe, ademas, cómo solo saben los que sienten, qué el alma quedará desunida para siempre.

Su camino termino frente a una puerta roja.
Acarició el marco…busco instintivamente el pestillo y se quedó detenido, tentado de abrir como tantas veces.

Respiro hondo, intento cubrirse de la lluvia que parecía cada ves mas intensa y espero como solo saben esperar los condenados, hasta que la puerta roja dejo escapar del calido exilio de su vientre la contundencia del perfume de ella.
Todo se hizo eterno por un instante, hasta que una voz reconocida y sin rostro se mezclo con la sonrisa de ella.

Él sintió que algo se rompía dentro de su impermeable.

Ellos no lo vieron
Él tampoco los vio.

Antes de que se diera cuenta, el aguijón molesto de la duda paso a ser una realidad insoportable.

El agua de la lluvia envolvía su cara, pero no lavaba nada… no fue suficiente como para disimular las lagrimas del ciego que buscaba la pared con los ojos clavados en el piso, como mirando por ultima vez un camino que conocía de memoria, pero que nunca había visto

VIAJE AL EQUILIBRIO ( EL CIRCO)

2008-08-21T14:44:00.000-03:00

El amarillo brillante de las luciérnagas de vidrio atrae bichos y gente casi en la misma proporción.
La calle se llena de curiosos que tratan de adivinar los misterios ocultos tras la lona, en apenas unos minutos, ticket mediante, la que fue sorpresa se transformará en recuerdo, en excusa y en usina inagotable de dudosas historias.

Un arlequín desdentado señala la entrada y entre saltos y morisquetas rompe el misterio… y abre la lona

Entre los barrotes, las fieras desfilan sus colmillos gastados en pleno bostezo.
En la negrura se adivina parte del látigo que una vez los lastimo y el brazo del domador que lo empuñaba hasta que en un descuido toda su autoridad se resumió en un bocado…en un flaco almuerzo.
En ese gesto hay algo parecido a la jugosa justicia de los que ya no tienen castigo posible, porque no tienen nada que perder más que la vida que en algunos casos, es poca cosa.

El arlequín hace malabares con su destino y se encomienda a la suerte, que es el único dios que conoce, y el único que lo acepta.
Más acá del briíllo aún queda la sospecha intacta y la huella del tiempo traducida en una cicatriz húmeda que nace en el ojo y muere en el piso…silenciosa

Los ojos de los que no hacen, buscan al que lo intenta, deseando la sorpresa, sorprendiéndose.
Allí en la lona del cielo, tres Icaros de mala muerte, desafían la gravedad mientras de reojo miran la lona que promete evitar que el suelo sea destino si el cálculo falla.
Ellos saben por experiencia que nunca se necesitan dos saltos mortales cuando el primero esta bien hecho.
…el trapecista, ahora, mira la red desde abajo tratando de entender en que esquina se rompió la esperanza de su cuadriculado abrazo…

Las luces enfocan al arlequín que enfoca a las luces con el dedo…la mano gira, las luces, no.

Un hombre gris se despoja de su piel de tela confiado en el embrujo de las luces y el maquillaje; sentado frente al espejo se dibuja una sonrisa grotesca y colorada…el clown, mientras se mira reir, llora…
El delineador negro es el dique elegido para esa gota de sal de esos ojos que saben que la alegría obligatoria suele ser más cruel que la tristeza voluntaria.

Pasa el arlequín y en su gesto se dibuja una sonrisa, mira por un instante eterno al público, da un salto, y se va

Sobre la mesa, dónde descansa la única luz que late, sobrevive una galera que escupe magos que vuelan hasta chocar la lona y caen convertidos en palomas, blancos planeadores kamikaze que buscan con locura grietas en la carpa para luego caer convencidos y cansados.
En este lugar los forasteros dejan monedas como ofrenda para entrar, y los que aquí viven darían su vida para poder salir.

El arlequín suspira enamorada de la belleza rara de la mujer barbuda, que camina indolente seguida por un cortejo de enanos y perros del mismo tamaño de la alegría.

Un caucazo aísla el resplandor de tanta sombra, mientras en un rincón, donde nadie mira, el arlequín incendia lentamente lo que queda de la noche.
Los aplausos invaden el silencio mientras los ajenos se retiran.
Del vacío nace la oscuridad, como un augurio o una simple metáfora de la muerte.
El arlequín se desnuda de pintura y de la piel del disfraz.
Vuelve el silencio, las luces se apagan.
La función termino

MALA SUERTE

2008-07-24T18:58:00.003-03:00

...entre el humo y la penumbra las cartas apenas se adivinaban...

Una gota de sudor se fue cayendo apenas nacida,empujada por el nervio del jugador que miraba temblando el naipe que no queria ver.

En el otro hemisferio de la mesa,la muerte , espera el gesto del condenado que ya apostó algo màs que el futuro...

El boliche siguio su pulso y pocos vieron la sonrisa estática cuando el poker se dejo ver sobre el paño.

...Nada cambió en ese bar cuando encontraron al jugador muerto con un full en la mano...

El SUEÑO

2008-07-14T13:35:00.003-03:00

Yo una vez soñé ese sueño...

Yo soñé ese sueño que a nadie le gusta soñar, soñé un sueño con gusto a sopa agria,

un perfume de pesadilla

Yo soñé un sueño quieto, un cuento que termina mal

Yo soñé que todos soñábamos lo mismo; soñé que no soñábamos más.

Yo soñé que no soñaba, y soñé que estaría desvelado por siempre, condenado a ver mi vida desde un sillón mirando la realidad a través de una pantalla.

Yo soñé el disparate de una guerra por televisión, soñé que mostrar miserias era negocio, y tenia más clientes el morbo que la gratitud.

Yo soñé un sueño que soñaba un sueño enfermo, soñé que soñaba que a todos nos daba lo mismo, soñé que alguien nos robó el sueño de querer cambiar el mundo

Yo soñé que la gente no soñaba, porque prefería dormir.

Soñé y me dio miedo seguir soñando, porque vi que aquellos niños que soñaban sueños inocentes, hoy soñaban sueños de adulto, soñé que un niño no puede tener sueños de niño cuando tiene la panza vacía

Yo soñé eso y soñé bien.

Creí que en realidad mi sueño solo era un mal sueño, y no fue así ...

Cuando me quise despertar de mi sueño negro me di cuenta que ya estaba despierto; mi espejo me devolvió la cara con la novedad de dos cicatrices húmedas que nacían en mis ojos cuando me reconoci en el reflejo, me di cuenta... y quise soñar que lo habia soñado

...!No mires! por favor

y no prendás la lúz... la imágen te desfiguro

(Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

OJERAS

2008-06-16T13:18:00.002-03:00

...la opción es falsa, la elección, inevitable... lo cierto es que casi siempre se prefiere soportar el dolor a enfrentar el miedo

El dolor aun tiene anestesia y un soberbio antifaz, el miedo solo tiene espanto y atajos a un complejo y absurdo laberinto de cadáveres de vidrio que solo sirven para aquietar la memoria y alimentar la ironía de la sed.

Tarde se enteraron tus ojeras de que el amor se puede provocar pero no evitarse.
Tarde, tus ojeras aprendieron que el insomnio no es causa sino consecuencia.

Vaya uno a saber en que bar se dio cuenta de que lo único real y verdadero entre los dos, era la distancia, ese enorme kilometraje entre lo que ella necesita y el puede ofrecer, ese enorme abismo entre el recuerdo y este presente de fuegos en la garganta y ausencia en el costado.

Todo es pasajero, hasta la desgracia, lo único perpetuo, inmodificable es el cambio al que apuesta toda su fortuna compuesta de buenas intenciones que no alcanzan, noches en vela y brillos de acidez.

Él, seguirá en el bar, insomne y esperando alguna señal o alguna copa que lo desvíe con la fuerza que aun no encuentra en los brebajes conocidos.
Algún día, saldrá a caminar y como al descuido olvidarán sus ojeras que quedarán agazapadas esperando por otra de esas ocasiones que nunca faltan y por algún otro par de ojos, del mismo talle

LO QUE DICE EL SILENCIO

2008-04-24T12:50:00.001-03:00

…el silencio suele ser la consecuencia, apenas, de haber hablado antes…

Podría escribir sobre la estupidez del mundo o la mía propia,
enumerar detalladamente todas las cosas que no merecen enumerarse

Podría anunciar la llegada del esperado final o del nuevo mesías, o de la ironía de los sinónimos, podría describir la llegada de lo nuevo con su disfraz de fórmula, teoría o simple detonación

Podría llenar el vacío hablando de la suerte siempre ajena y de la desgracia en primera persona, podría señalar los meritos y merecimientos del semental y del sicario que mastican a esa rubia perdida detrás de sus tetas.

Podría hablar del futuro y su lejanía o de la distancia de la patria peregrina, podría hablar de los problemas de nacer en el lugar equivocado o detenerme en un mar de porcentajes y calcular científicamente el enorme avance de la desesperanza

Podría hablar del amor y todos sus trajes o de los nuevos altares de pantalla plana, podría contar sobre esa noche en que todo fue negro y la única luz la encendió la ausencia.

Podría escribir sobre un diablo que ya no asusta o de dios y todos sus alcahuetes o contar con nuevo morbo la vida del pastor que cabalga su oveja mas fiel mientras pide perdón entre dientes, podria hablar sobre la necesidad de, al menos, creer en milagros.

Podría pasar la hoja y hablarles del enemigo que me mira desde el espejo o podría ser juez por un segundo y condenar al destino culpable de todas mis caídas.

Podría hablar del miedo a no tener más miedo o de las razones que aun detienen a esa bala con mi nombre, podría hablar del coraje del suicida que aun no se vuela la cabeza.

Podría hablar sobre el olvido como anestesia y sobre el tiempo como abogado de la muerte, podría hablar de la memoria terca y de todos los recuerdos que se niegan a esfumarse

Podría escaparme de este pozo gris y respirar otra vez aires limpios, pero me detiene una melancolía antigua que me ata las manos y me empuja al laberinto de las botellas

Podría, pero no puedo…estas palabras son hijas del licor y no de mi mano, es el quien escribe, mientras aquel que fui, va sirviendo otra copa

Puñalada al silencio

2008-02-16T19:47:00.001-02:00

…deje de escribir…

Se puede decir, que de alguna forma, cometí un estúpido suicidio.
Creo que me canse de mi retórica y de mi cansancio y comencé a sospechar con cierto fundamento, que el que escribía ya no era yo, sino un torpe macaco que mientras se miraba el ombligo esperaba que alguna palabra lustrara el metálico fuselaje de su maltratada autoestima.

Casi sin querer funde un silencio y hoy vengo a matarlo.
Llego; y no llego ni mejor, ni más sabio, quizás un poco más cínico y oscuro que la otra vez, indudablemente mas convencido del tamaño de mis dudas y de la dimensión de mis amores.
Llego, si se me permite, un poco mas golpeado y mas solo… llego, como antes, sin saber porque vengo llegando.

Pero la realidad, esa enorme puta, no se cansa de demostrarme que no soy nada sin este papel kamikaze, que no me reconozco sin manchar de tinta este pliego virgen con mis antiguas y nuevas maldiciones y mis serios problemas de sintaxis.

Llego sin esperar bienvenidas, llego sin esperar casi nada y llego con la sorpresa intacta como en mi anterior silencio y en mi nueva certeza.

Voy llegando y en mi llegada me disculpo por la demora y me disculpo, si este que llega es apenas uno más de esos que solo esta para no irse… y nada más.

Lego sin nuevas esperanzas y con las manos casi vacías, llego con apenas algunas dudas y algún puñal reservado, y nada más.

Llego porque nunca me voy del todo y quiero ser otra vez anónimo pasajero en esta superficie.
Llego repasando mi ahogo, con la intención de resucitar a ese inconsciente que alguna vez fue, orgulloso traficante de metáforas.

NO SOLO EL TIEMPO VIAJA ARMADO

2007-09-05T19:59:00.000-03:00

El desafío del papel en blanco
y la búsqueda de una razón que mate este silencio
enfermo e innecesario como un maquillaje sin luces,
o del brillo acero de un puñal
detectable, seguro, inalterable,
como los temporales del alma,
como la eternidad de esas lluvias pasajeras,
o la intermitencia del rayo o la alegría.
Contundente, como el amor que se va
y la ausencia que viene a llenar el vacío
con gotas de nada.

Transitar la vida sin vocación de turista,
siendo cómplice o culpable,
siendo de todo, menos inocente

Diciendo lo que no se dice,
por omisión, inconveniencia o comodidad,
gritar que nadie hablaría del futuro
si el presente fuera otro,
gritar que el amor es una perdida de tiempo
como la muerte o el azar;
declarar que la libertad también es amante
de la justicia y enemiga de los abogados,
de los curas, de los jueces y de otras alimañas.
decirle a ese dios, que el cielo es demasiado lejos,
y decirle al diablo que el infieno, ya no asusta a nadie.

Decir en voz alta que la parca no es lo peor,
dejar bien claro que la bala, jamás es culpable,
y que los accidentes no existen,
que la magia no tiene sentido si queremos saber como se hace;
que el hambre tiene causas y no solo consecuencias,
y que detrás de toda muerte, siempre hay un culpable.
Decir que el fundamentalismo no te lleva al cielo,
pero te lleva a la estupidez.
Decir claramente que la iglesia, es la casa del cura,
no la de dios.

Ya no hay tiempo para ser imparcial,
no solo el tiempo viaja armado,
porque el problema no es a donde vamos,
sino como desandamos el camino

UN PAR DE ACLARACIONES

2007-08-12T08:48:00.000-03:00

Sabe más de la muerte el poeta
que el propio asesino que le clava el puñal ;
el dolor que duele no es abono ni excusa,
no es teoria, ni camino,
es apenas una mueca, un desorden y un pico
que explica curvas inexplicables
donde creen elevarse los nativos del subsuelo

Sabe más de volar ese preso engrillado al destino
que el pajarraco que prolonga el salto sin saber
que esta volando

Más sabe de Dios el que no cree
que aquel que padece una fe ciega,
aunque sea esa ceguera lo que lo ayude a ver

De todos los bares,
de todas las catedrales,
de todos los mostradores,
sabe más la noche que el borracho
que por lo general solo sabe
volver a la ironía
de recordar que esta olvidando

De todos los discursos, de todas las palabras
de todos los silencios que pudieron ser
y no fueron
queda un eco suspendido que repite siempre
la misma pregunta, y por respuesta obtiene,
como irónica venganza,
una voz incomprensible

De todas las calles, de todos los caminos
sabe mas el peregrino que el que esta de vuelta
que por lo general, nunca fue a ningún lado

De la muerte solo se sospecha
que se perfuma de aceros filosos,
y maquilla la injusticia del final
con colores inevitables...
de la vida, en cambio,
todos hablan y nadie sabe nada

CONSEJOS PARA SUICIDAS (2)

2007-05-29T00:11:00.001-03:00

...los que creen que el suicidio es la solucion, deberian intentarlo...

La soga no debe ser demasiado gruesa...
Siempre es bueno contar con algo más maniobrable, teniendo en cuenta que seguramente, Usted,
pasará varias horas haciendo y deshaciendo nudos, con la mirada ausente, viendo como se sucede una calesita de imágenes dentro suyo.
No se culpe... siempre pasa lo mismo.
En definitiva, todos tenemos razones de sobra para escoger ese atajo o para no hacerlo.
Cuando ya lo tenga decidido, no se precipite, repase con cuidado sus razones, seguramente, las encontrara irrefutables.

Siempre recomendamos el amanecer como la hora indicada, es más poético y no existe razón alguna para renegar de la belleza en su ultima decisión y como si fuera poco, se asegura Usted de no estar colgado en vano durante horas antes de arruinarle el día a quien lo encuentre.
Cuando haya elegido el arbol, nunca una higuera o un gomero, suelen quebrarse y hacen de su fin un hecho graciosamente bizarro.
Procure elegir un lugar elevado donde pararse y una rama gruesa, lo mas paralela al piso posible, pase la cuerda y sin mas tramite tome el extremo donde previamente realizo el nudo corredizo y ajústelo a su cuello.

En pocos segundos entre el piso y Usted solo habrá aire.
Llene sus pulmones, notara un dejo dulzon, probablemente sea el miedo... intente mirar el sol que nace, es conveniente encandilarse para no ver la danza que danzará su cuerpo cuando la garganta se cierre y todo sea un espasmo.

Ahora, todo el aire esta afuera.
Ahora, usted, esta del lado de los que no respiran.
Ahora, usted, dejo de ser presente... usted, ahora, se transformó en recuerdo

...los que piensan que es más fácil suicidarse que seguir viviendo, tambien...

METÁFORA DEL OLVIDO

2007-05-14T11:30:00.000-03:00

Así como me ves... con todo este cargamento a cuestas
Así... desnudo de otras cáscaras
Así vine... así llegue hasta aquí... así me iré

Yo no quiero ser tu karma, ni tu veneno,
ni tu excusa,
yo no quiero ser tu futuro, ni tu mitad ausente,
ni tu robador de suspiros
yo no quiero ser sueño, ni un objeto de deseo,
yo no quiero ser tu víctima,
ni tu matador,
ni quien te salve
yo no quiero ser tu dueño, ni tu propiedad,
yo no quiero

Solo recuerdo, soy... y es mejor

Así como me ves... con todas mis rengueras
así... con todas estas ausencias
y estos fríos
así... a pesar a pesar de todo
yo elijo no elegirte
yo elijo no quererte mas,
yo elijo, si es que puedo,
morir de soledad
a morir de furia

Yo elijo que mi nombre,

en tus labios

apenas sea ,

metáfora del olvido

MIL FORMAS DE MATARTE

2007-05-09T09:34:00.000-03:00

Tengo mil formas de matarte...

Miro hacia fuera y veo
como la eternidad camina abrazada
al frío
Miro hacia adentro y veo
tu rostro sorprendido de ver
ese espejo que devuelve
la misma cara y otra persona

El vino dejó de ser excusa y se convirtió en recuerdo
Yo, de paso, me descubro haciéndome trampa
y escondiendo la mano

Que sería de este invierno, sin tus mascaras y mis escapes

...el amor, mientras tanto, no es más ,que una gran pérdida de tiempo...

te miro y nace un pulso inconfesable... y te abrazo y detengo
por un momento, al menos, ese deseo incontenible,
de volarte la cabeza

PIROPO

2007-04-27T00:11:00.000-03:00

...ahora que la tengo enfrente con la certeza de que no escapara ante mis declaraciones, permítame tomarle un minuto de su vida para regalarle un piropo...

Sé que estoy lejos de ser un galán, y a nadie convencería disfrazado de Don Juan, pero las palabras que voy a decirle tienen mucho tiempo esperando para morir en sus oídos... no es culpa suya, la vida nos pone barreras y no seria bien visto que la aborde a usted en medio de la calle para atropellarla con un discurso... siempre pense que era fundamental el entorno, porque uno se prepara de antemano, va sufriendo esa condena agradable que trae la espera, y más aún, cuando sospecha que lo que espera es bueno... sé que la situación no es la ideal y quizás el momento no es el mejor; que no daría yo por estar con un buen vino y dos velas y una música suave, de esas que están solo para maquillar los suspiros... pero a veces hay que dejar a un lado las sutilezas y no esperar momentos... la vida se nos va... y no quisiera morir sin que me escuche...

Bien; justo es decirle que usted me atrapo hace tiempo, y sin saberlo le dio un sentido distinto a mis días grises, en estas tormentas, sus ojos son mi faro, al llegar la noche los busco en cada extraña que me cruzo y los comparo por el solo hecho de saber que sus ojos negros no se pueden comparar...

seria mentiroso si le dijera que nunca pense en los misterios de su pollera, lo hice, y no me avergüenza, pero sepa que no me mueve la carne, me mueve esa sonrisa misteriosa que le nace cuando la miro sin que me vea, aunque usted no lo sepa, yo he navegado por su perfume y me perdí cada vez que pude en la negrura de su pelo, he adivinado su pasado sin saberlo y construí de usted una mujer a mi medida que termine olvidando cada vez que sin buscarlo, usted me atraviesa con el puñal de sus mirada.

déjeme decirle que cada vez que paso por su esquina, adivino en las luces de su casa un templo azul donde mueren todos mis deseos

No tengo mucho que ofrecer, nunca tuve el valor de hacer una procesión frente a su puerta, ni cantarle una serenata cursi, ni enterrarla en flores... algún que otro poema escribí para usted, pero mi pudor vence y los guarde para mejor ocasión que esta... el tiempo es tirano y no quiero retenerla por mas tiempo pero quiero dejarle en claro que mi vida es suya, la pongo en sus manos de fantasma para que la entregue al mismísimo demonio si así lo quiere, le ofrezco todos los atardeceres que vi y que le puedo contar y no le ofrezco la luna porque sigue viva mi esperanza de poder contemplarla con usted una de estas noches.

De mí, poco se sabe, pero sepa que no es por incontable, mas bien por que nunca fui de alardear en mi gloria, ni de llorar en mis derrotas, elegí la vida chata, el perfil bajo... la multitud que me disfraza con el antifaz de lo común... no es gran cosa, pero aprendí a convivir con mis miserias, que se las ofrezco desnudas a usted con la promesa de inventarle un piropo cada vez que respire hasta que decida no respirar mas...

si usted me acepta juntare todos los claveles y haré de su casa un jardín para que las flores se avergüencen con su belleza.

le entrego mis manos callosas de pelear en esta jungla, le presto por un rato mis latidos si le hacen falta y mi aliento será suyo si lo quiere usar... de todo mi pasado escogí un par de momentos para regalarle y guarde otros para olvidar... de su pasado no quiero nada, de su futuro apenas la intención de un gesto... moriría con gusto si sé que alguno de los suspiros es por mi, si alguna de sus sonrisas me la dedica y moriré también esperando, si es necesario, hasta que suceda

He sido pecador, de mis vicios solo queda algún que otro recuerdo, de mis virtudes, las marcas... el camino lo aprendí caminando, y me perdí hasta cansarme... tuve amigos que tomaron atajos nuevos y la inmortalidad se me escapo cuando supe con certeza que moría cada vez que no encontraba sus ojos, cada vez que no adivinaba su risa... la muerte para mí es eso, y estuve muerto hasta que usted me hizo nacer, sin saberlo...
Sé que lo que siento por usted es puro, y lo sé, porque conozco la impureza de un burdel, la intermitencia de los amores de la noche que pasan como puñaladas... fríos, fugaces, incontenibles

Podría mentirle... podría prometer en vano... pero elijo, si es que puedo, presentar mis respetos a su altar y ofrecerme tal cual soy... sepa que usted es culpable de hacerme mejor hombre de lo que era, y por eso estoy en deuda... y no puedo pagarle más que con esta declaración... con este piropo...

no sé que más decirle... quedo en sus manos y le aseguro que esperare tranquilo alguna palabra que salga de esa herida roja que tiene por boca... su silencio será la negativa y juro por Dios que no la molestare, apenas quedare aquí, esperando que mi suerte cambie o que el tiempo me anestesie de su recuerdo y me cure la memoria

Sé que esta ocupada... no la retengo más... llévese por ultimo estas lagrimas que me van limpiando esta nueva culpa, esta cicatriz brillante

Vallase tranquila y espero que la soga no le haya dejado marcas en sus muñecas.

Guarde el pañuelo que tiene en su boca... como recuerdo de lo que este miserable fue capaz de hacer por tener unos minutos sus ojos al alcance de la mano

Esperare aquí mi suerte... soñando que cuando suene la puerta sea usted y no la guardia

adiós

...si pudiera decirle, lo más bello que evoco usaría su nombre, si no se ofende por el piropo.(Jaime Roos)

FLORES,CAÑOS Y METRALLETAS

2007-04-18T10:07:00.000-03:00

A pocos metros de un cuartel, tres palos sostenían una paradoja hecha cartel que decía: HAGAN EL AMOR, NO LA GUERRA.
La paradoja del pensamiento que se pintaba de colores que anunciaban el retorno a la naturaleza, al poder de las flores con el grotesco renacer de la guerra como gran negocio.
Los Beatles se dejaban el bigote mientras emprendían un viaje cabalgando en una noche de ácido que terminaría dejándonos solo el recuerdo de la inocencia de los cuatro fantásticos.
"No es época para imparcialidades" gritaba Morrison mientras se tambaleaba abrazando la botella y al policía que lo lleva preso
Katmandú jamas fue tan nombrado y tan poco visitado como en esos años.
El hombre llega a la luna, y bastante mas acá, unos melenudos descubren la India y se ahogan en una búsqueda espiritual que comenzó siendo búsqueda y termino siendo apenas una postura tibia que murió destrozada por el vértigo del consumismo
Andy Warhol hablaba con Dios por un teléfono dorado y unos chicos se reunían para escuchar a Dylan como si fuera la voz de su propia conciencia.
Martín Luther King caminaba como Ghandi reclamando los derechos pisoteados, mientras a un par de calles Malcom X hablaba del Islam como único camino,igual lo terminarìan hechando de esa nación y al poco tiempo,en una pista de baile se reuniria con Alä ,por la buena gestión de unos muchachos.
Las Panteras Negras convencían al gueto de tomar las armas mientras el Missisipi encendía cruces de fuego y algún que otro negro.
Están todos locos, pero los enfermos son los que parecen normales... ellos son los que alimentan con sus hijos la voracidad de la muerte en un país de Asia que no encuentran en el mapa, y comienzan a dudar de su propia inmortalidad cuando un telegrama les desparrama el verso con una cicatriz que aun hoy no cicatriza.
La primer derrota de un sistema condenado a devorar a sus hijos en nombre de razones mínimas que la muerte,en su metáfora de plomo,se ocupa de aclarar
El amor, las flores y el sexo libre bajo el manto de la pastilla anticonceptiva, la mujer comienza a liberarse al menos de la boca para afuera y algunas pocas se escapan gritando de un futuro de cocinas y televisión.
"la imaginación al poder" gritan en Francia, mientras en un campo cerca de Nueva York,

dios se hizo negro por un rato y bendijo las almas de los infieles que bailaban desnudos en un aquelarre de flores, porros y ácido
Janis Joplin gritaba un blues solitario, mientras Hendrix destrozaba un himno hasta con gracia, mientras a pocos metros la furia de esa belleza sorprendía a dios y al diablo.
Flores y metralletas,y una paradoja para fumar
Un humo violento que apunta al cielo,mientras la realidad de la guerra les ato el alma al piso
La realidad fue un golpe en una cabeza aturdida por los porros,por su propia ignorancia y por la televisión que mostraba a un hombre dejando su huella en la luna y a la muerte dejándose sospechar...palpitando su filo.
La procesión de los caballeros de KKK deja cruces en llamas y siembra miedo en unas calles que ya temblaban,la ironía del destino que hace temer mas a la víctima que al cruel victimario.
En el sur del sur,algo se esta moviendo....la gente dice que no y un herrero enorme cocina barrotes para encerrar palomas...los años de plomo se ven en el horizonte,por estos lugares,ya nadie es inocente y casi todos son culpables de pensar de decir o de ser nomás...para los gorilas,esto será suficiente.
Los 60 sembraron libertades y las abonaron con sangre,la muerte pide almas y la maquina se las ofrenda mostrando los dientes siempre afilados de la excusa ... ya nada será igual

PASION

2007-04-09T13:03:00.000-03:00

Una luz tibia se adivina tenue

detrás de la fachada, de esta gran marquesina

donde todo se vende, donde todo se compra...

Allí, un remolino, ausente de todo, hasta del peligro

de esa locura escapada del terreno simple , cruel

y conveniente de los números y las proporciones.

Un aire rico pintado apenas con murmullos

que nacen de esos locos que confirman su locura

Odiándose primero, hasta el primer abrazo

amándose después

hundidos hasta el cuello en el barro

que los iguala

porque en la noche ,peones y reyes son iguales,

porque cuando el maldito se anuncie

y el tablero se esfume,

todos dormirán su desvele en la misma caja.

Los inconscientes se desnudan y se confiesan

como si el amanecer prometiera exiliarlos

De sus promesas,de sus mentiras,

y solo la noche y ese embrujo kamikaze

que sabe de antemano

que su viaje termina en la frialdad

de las probabilidades,

en la ausencia del azar.

Pero esta noche,ella, apenas metáfora

y él, apenas delirio

se descubren y se sorprenden

de su propia sorpresa

certificando ante las sabanas

que en este mundo, en este gran revoltijo,

el amor es siempre un milagro.

Mañana sus rostros se mezclaran

entre otros rostros y sus voces

se confundirán con otras voces

pero ellos sin decirlo

tendrán la certeza intacta,

y la locura medida de los que conocen

el perfume prohibido, el condimento exacto

de ese remedio que algunos llaman pasión

por falta de otro nombre...o por falta de conocimiento

PLEGARIA DEL QUE SE QUEDA

2007-04-01T09:16:00.000-03:00

...le eternidad murió hace dos días,
la lluvia y mi sorpresa, cavaron la fosa...

el futuro, amor, huye enredado en tu pelo
y me condena a este exilio oscuro,
huérfano del dia, que intenta tapar este pozo
con gotitas de vacío

mi sonrisa escasa se fue siguiéndote
y no se fue sola,
de polizón en tu bolso
viaja mi esperanza demencial
abrazada a mis ojos ciegos...
y no fue todo, sospecho que los sueños que no encuentro
se fugaron contigo y con mis luces

yo no sé, amor, si vos te fuiste
o yo me quede
yo no sé, amor, cual habrá sido el pecado
esta vez,
y es triste no saber siquiera
de que mierda arrepentirse

Que te habrán hecho mis manos?
Cuál fue la gota que inundo tu paciencia intermitente?
Cuál, amor, es la medida justa del espanto, que me robo tu perfume?

No puedo llorar...
las nueve letras de tu nombre
son verbo impronunciable.
Yo miro hasta que duela... y vuelvo a mirar
y no veo, amor, no veo

Pongo un pie afuera del atajo cálido
y en honor a tus ojos de mínima tormenta
me pongo a buscar, como un loco,
una excusa que me sirva
para amanecer mañana

...ahora, amor, estoy habitado
por un dolor gris y silencioso
y descubro la ironía de este final
que sin dejar morirme
me mata igual...
pero más lento

OSCURA INOCENCIA

2007-03-29T10:48:00.000-03:00

E l sepulturero es menos cómplice de la muerte que el invierno y los economistas.
La madera del cajón es más inocente que la desesperanza, las estrategias del mercado o el futuro mejor.
El diablo es menos aliado de la muerte que los misiles inteligentes o las decisiones del imperio
El carro que te lleva en el último viaje tiene menos culpa que ese Dios que no te salva y esa justicia que nunca llega.
Podría jurar, que en este hábito de morirse, la muerte, es la única inocente

FLORES MUERTAS

2007-03-25T08:22:00.000-03:00

La muerte y ese miedo ancestral a dejar de ser…

La eternidad suele ser una promesa suicida, aparte de ser apenas un parpadeo inevitable, como los pecados y las condenas de ese dios que vive contra todo

...y entre tantas luces fugaces y tanta liviandad, ya te olvidaste, que esas flores que te gustan y te ofrendan, también están muertas

LOS JUEGOS QUE LA GENTE JUEGA

2007-03-21T01:12:00.000-03:00

Mis amigos niños tienen surcos viejos en sus caras nuevas.
Mis viejos amigos ya no corren, ni sueñan demasiado, a la mayoría los mancho la realidad y un trabajo fino a manos del cruel relojero inmortal
Por suerte, mis amigos niños no olvidan lo que soñaban en ese territorio donde las horas nos sobraban y la muerte ni siquiera era una amenaza, apenas era una cosa lejana que le pasaba siempre a desconocidos, como la guerra o los terremotos.
A mis amigos aun le brillan los ojos cuando rueda una pelota y se produce un silencio enorme cuando la casualidad nos lleva por aquel baldío donde pasábamos las tardes de siestas infinitas y escapes inocentes.
Mis amigos siguen jugando a la "mancha", pero ahora, el que mancha es el tiempo, ellos cada tanto se permiten esquivarlo y vuelven felices a las tardes de sol y bicicletas.
Mis amigos son especialistas en la "escondida", ellos buscan y se buscan con un afán suicida, buscándose se encuentran y encontrándose se vuelven a perder y de vez en cuando, alguno de ellos tiene la suerte de apoyar la mano en la pared que burla la injusticia del tiempo y la lógica de los números y las probabilidades…y casi sin aliento, entre sonrisas, grita": SALVO PARA TODOS MIS COMPAÑEROS"

este trozo de memoria esta dedicado a mis cómplices del pasado y sobretodo, a la paciencia de mis vecinos muertos

REOJO

2007-03-16T11:30:00.000-03:00

Hay amigos que viajan a mi lado y otros que navegan otros caminos…ellos saben que llegara el momento en que tendrán que rescatarme de mi….yo se que ellos miran de reojo mi camino y mi leyenda, y lo sé, porque yo he visto sus ojos mirándome, cuando yo los miro a ellos.

POR LA OTRA PUERTA

2007-03-12T08:16:00.000-03:00

A veces, solo a veces, un ilustre desconocido, sin pasado y sin futuro, aparece, y en dos movimientos desata los nudos del mundo…
A veces, solo a veces, el mejor amigo es ese desconocido que entrega una palabra medida, un gesto justo o un silencio que habla.
A veces, hay puertas con una sola llave, tan angostas, tan exclusivas, tan estrechas, que solo puede pasar una sola persona….yo me detengo, la miro, y me digo:"por esa puerta,no entro"

MIS AMIGOS

2007-03-06T23:23:00.000-03:00

Por alla, en una curva cerrada se me perdió un amigo que tomo el atajo que por ahora, yo me niego a tomar
Mas acá de la curva quedaron pobres brillos que no encandilan, pero que llegado el momento, te ayudan a abrir los ojos…en otras palabras, me enseñan las brutales diferencias que hay entre "mirar" y "ver"

Yo no tengo muchos amigos, quizás porque los que tengo son más que suficientes.

Ellos son camaleones que varían de colores y me hacen esquivar en su camuflaje, los colores de la muerte
Tengo, y tengo a pesar de mi y de mis ausencias, a pesar de mi y de mi locura inconstante, a pesar de mi y de mi egoismo, a pesar de mi y del tiempo que encierra y aísla, a pesar de mí, tengo amigos que son llaves, que son cordura, que on razón del desequilibrado equilibro de este mal acróbata, que cada tanto descubre, que sus amigos, también son la red que salva.
Allá lejos en el tiempo, se quedaron compañeros de viaje, algunos pocos se perdieron en la infancia, otros aun flotan en el recuerdo, abonados por el agua de la memoria que los mantiene a salvo del apetito cruel del olvido.

Quien escucha, recuerda, y quien recuerda, salva.

Tengo la suerte de tener amigos que son fieles cómplices de la memoria y al segundo vaso traen del pasado lo que yo ya olvide.
Tengo amigos que dibujan con el alma y pintan con colores innombrables.
Tengo un amigo que hace pan y planes mientras se va descubriendo la cara en el espejo de su vino lento, tengo amigos que miden la tierra y otro que encontró la medida exacta de la noche.
Tengo amigos escondidos tras un cementerio de botellas y buscan las respuestas que no llegan, en el fondo de los vasos y otros, que como yo, se empecinan en escribir poesía con la mierda hasta el cuello.
Tengo amigos que tejen revoluciones insostenibles y fundan ejércitos dementes que bombardean con palabras a toda la basura del mundo.
Tengo un amigo que no esta pero que se niega a irse, y me habla al oido, o me mira navegando en su silencio recién nacido.
Tengo amigos que se escaparon de la muerte y no lo saben, pero por precaución, no hablamos de eso.
Todos mis amigos, a su forma, y en su medida, están completamente locos…y yo agradezco su locura, como agradezco que estén a mi lado, en muchos ,casos a pesar de mí.
A mis amigos, mi vida, mí pan, mí vino, a mis amigos todas mis miserias y las pocas certeza que tengo y que no alcanzan
Y a ustedes….amigos como los que tengo, les deseo

...y a ustedes,que sin saberlo,con sus palabras a veces me nacen otra vez,gracias...

AMENAZA DE LLUVIA

2007-03-02T09:10:00.000-03:00

...la luz se fue, apenas queda un resplandor que no fue advertido aún por la oscuridad de la noche…
Un perfume húmedo lo invade todo y hace que respirar sea un suplicio.

Las paredes transpiran licores nuevos por las grietas gastadas.
Afuera, una veterana se calza una escafandra para que el pelo no se le encrespe, esa amenaza carga el aire y todos miran hacia arriba esperando algo, como siempre.

En el ángulo derecho de la ventana nace una gota que en segundos se suicidara contra la parte baja del marchó dejando una cicatriz cristalina a su paso, por donde mi ojo ciego puede adivinar que pasa tras el vidrio….y tras el vidrio, todo es calma, la tormenta va llegando y acelera el paso de los que no quieren caminar.
Aquel cielo luminoso se mueve y se transforma en un cielo raso de conventillo de donde cuelgan nubes turbias como manchas o como deseos.

Un estruendo hace volar los pájaros

Espero confiado la luz que no llega, hasta que de repente el río recibe la puñalada de un rayo que lo divide y lo estremece.
Los perros corren sin saber adonde, cómo la gente…los árboles comienzan una danza lenta…todos esperan el agua, aunque sepan que esta lluvia no viene a lavar nada
El cielo comienza a gotear humedades y este vacío comienza a poblarse de los gritos del agua muriendo contra la calle, ofrendando como ultimo gesto, un aire freso y un murmullo silencioso

Yo no digo nada, vivo en silencio, mirandome, tratando de entender y culpando a la casualidad cuando las respuestas se esconden…en la radio suena un blues, y asegura que "el cielo esta llorando"…

Lo casual naufraga en la tormenta

CUENTOS

2007-02-24T12:19:00.000-03:00

El tiempo ,mira de reojo y en su rastro de maquillaje borra una lagrima con la mano ,mientras la otra va preparando la pintura de la sonrisa.

El tiempo parió la historia a su propio antojo,la historia es el mayor de los cuentos contado por los que debieron cerrar la boca,en ella marcaron su seña el cura blasfemo que se escondió entre cruces,el loco incendiario que invento el fuego,la serpiente que mordió el olvido,los grandes asesinos y sus cómplices, en definitiva,los hijos del poder ,los que ganando,ganaron el derecho a la tinta y a la eternidad de sus propias mentiras
En cambio,de este cuento ,solo se sabe de sus parcialidades cuando caen por accidente o insistencia,las vendas de la mentira,esas que hacen que el cuento de la historia tome dimensiones dolorosas,alli,en ese pliegue,esta la marca de los vencidos,de las victimas,del irracional condenado,de la eterna bruja ,en ese pliegue,el mayor de los cuentos se deja saber,se entrega,como un tuco pesado,indigerible,y en algunos casos incomprobable,por eso todo cuento es mentira,por prevencion,por irracional lógica y sobretodo,por conveniencia.

Los cuentos se arremolinan y se escapan del autor para tomar dimensión de certeza...los cuentos se amotinan en la garganta de quien los repite y abona el recuerdo del que escucha y memoriza mientras se puebla de imagines y lugares que jamas podrá ver,poque el cuento es fantasía y esta desinfectado de realidad,ajeno a lo comprobable y urgente de obediencia ciega o de la fe demente de quien elige mirar para arriba,para no ver para el costado
Los cuentos entregan palabras de acuerdo al tamaño de la oreja y al talle que vista el alma.

Los cuentos .todos los cuentos,son un escape,un simple truco de feria que condimenta de fantasía la rutina,que sorprenden con razonamientos luminosos,que encandilan con oscuros resplandores y que marcan para siempre los ojos ciegos de quien viaja montado en las palabras ,convencido de los nuevos signos y hambriento de creer en algo que lo despegue de sus zapatos,que lo despegue de su propio barro.

Todo es un cuento, y en algún punto,todo es mentira,cada duda y cada certeza,cada palabra escrita en el libro del tiempo,cada sílaba de la historia tiene su lado mentiroso....cada cuento contado y encubierto es una gran mentira y la mentira, a veces,es un buen cuento
Todo es un cuento , todo es mentira,incluso estas palabras,incluso ,esos silencios que no digo

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto:que la cuna del hombre la mecen con cuentos.

Que los gritos de angustia del hombre los ahogancon cuentos,que el llanto del hombre lo taponan con cuentos.

Que los huesos del hombre los entierran con cuentos,y que el miedo del hombre...ha inventado todos los cuentos.

Yo sé muy pocas cosas, es verdad,pero me han dormido con todos los cuentos...y sé todos los cuentos.

León Felipe

EL ARTE DE LA IMPOSTURA

2007-02-09T02:04:00.000-03:00

...desde el portal de mis dudas
yo decidí matarte,
lentamente, día a día,
buscando una excusa cada tanto
para verte sonreír
y sobretodo,
para ganar tiempo y luces
que me descubran
ante tu ceguera
como una oscuridad distinta

es por eso que trafico metáforas
es por eso que detesto el olvido
es por eso que invento historias
que te distraen de la sentencia del reloj
es por eso que invento excusas,
para ganar tiempo
así la muerte no nos sorprende
sin darnos cuenta
que el amor,
el amor,
es otra cosa

PORNOGRAFÍA (la confesión de Mariana)

2007-01-30T01:41:00.000-03:00

...un sonido apagado, casi un descuido,
un eco profundo de palabras inconclusas...
el semental jadea sobre el pelo de la princesa
y ella se dobla, se retuerce y pide mas...
las sabanas se pegan al pecho
y enturbian los movimientos,
el colchón es apenas un accidente para los cuerpos
que se anudan en la sorpresa de ese turno...
el cuerpo transpirado, de el
no hace juego con la armonía sabia de las curvas de ella

apenas son las tres, y no te digo el nombre por miedo a confundirlo
con el que se fue recién,
no te beso, soy virgen en eso,
y del resto, solo cuido el perfume,
porque el recuerdo es solo un aroma,
para eso existe la penumbra
y ese abismo al que llamamos amor,
que hoy solo es carne, que solo es una excusa,
que apenas maquilla el miedo de darnos cuenta
que estamos solos
y vacíos

...un gemido raja la noche al medio
y la madera se queja al ritmo del pistón que transpira lujuria
y dice porquerías
el se agarra del pelo como domando una yegua sombría
ella dice que le gusta y pide mas
el semental rebuzna y vuelca su jugo en la sabana amarilla
mientras ella grita y de a poco se apaga...
se vuelve a escuchar una cumbia indecente
mientras ella le dice algo al oído...
nunca un nombre, nunca una esperanza
de encontrar a ese príncipe que busca en los extraños
que pagan y se van,
sin saber que ella se llama Mariana,
y que una vez,
fue reina de carnaval.

la vida es extraña -me dice- yo no creo en el amor,
y un beso, para mí, es pornografía

PALABRAS PARA EL GENERAL

2007-01-17T04:14:00.000-03:00

...los muertos hablan desde la memoria pisoteada,
mas allá de las fotos,
mas allá de los extravíos

...los muertos susurran desde la quietud,
mas allá de la comodidad,
mas allá de la conveniencia

...los muertos gritan desde el recuerdo vivo,
mas allá de la historia trunca,
y mucho mas acá de la paciencia

...lo cierto es que los muertos hablan...
y se ponen ansiosos y no son dominables

...los muertos, general, lo esperaban hace tiempo
con el deseo simple,
de que usted, dejara de ser

...los muertos, general, lo sobrevivieron... irónicamente,
y los vivos, general, nos alegramos,
de que sus pies no infesten mas el piso

Usted, que fue noble aliado de la muerte,
usted que recibió como pago una huida limpia
por el portal de la salud,
usted, general, deberia haber muerto de un plomazo

usted sabe, general, todos lo queríamos muerto...
explíqueme entonces este sabor a poco
que dejo su cuerpo frío en nuestra garganta,
explique, general, porque a veces la muerte es tan poca cosa

De todas formas, general, siempre es bueno saber
que en la calle,
a esta hora,
hay un hijo de puta menos...

Si no le incomoda, general, espero que arda
y desde el fuego,
intente sonreír

...màs que mi tinta, escribe mi asco,
más que mi alegría,escribe mi resignación,
la justicia a veces,es cuestion de velocidades

EL CIEGO Y EL ESPEJO

2007-01-10T01:37:00.000-03:00

un circulo dentro de un circulo,
un vinilo silencioso que siempre vuelve a empezar;
una nube perdida, girando sobre el río;
un perro hambriento persiguiendo su cola;
un dedo inquieto revolviendo el ombligo;
una cabeza sostenida por una mano,
o por las dos

...un testigo tartamudea cuando de reojo mira a la justicia,
que no lo mira a el...

un barco que busca puerto;
un enorme puerto huérfano de vientos;
un sicario desarmado;
un suicida en potencia;
un caníbal desdentado;
un Ïcaro insolvente con alas de otro talle,
o de origen cuestionable

...un borracho que le tira piedras a un farol,
por parecerse demasiado a la luna...

una noche vacía de estrellas o de memorias;
una mañana con cielo de zinc;
un abismo interminable y oscuro;
un bar a media tarde y sin gente;
un naufrago en el desierto;
un rey midas bizarro, que todo lo que toca,
lo vuelve mierda

...una perfume denso disfrazado de azar,
o de terrible excusa...

una increíble esperanza;
un inexplicable accidente del reloj;
un caminante estrellado en la pared del olvido;
un vagabundo que se abraza las rodillas;
un payaso doblado temblando de miedo en la lona sucia;
un tremendo inconsciente que amanece de noche,
con inexplicables deseos de despertar

...un combate ruidoso y un camino conocido,
un guerrero ciego y una espada,
un espejo y la sorpresa
de descubrir al enemigo,
que mirando desde el cristal,
se descubre descubriendo,
su propio rostro
y su propio puñal...

MATEN A PAPA NOEL II (un brindis por las dudas)

2006-12-22T09:31:00.000-03:00

La vida, agua entre los dedos, se desdibuja en el almanaque, justo antes de que nazca el pulso suicida de las conclusiones, de los resúmenes, de los conteos mentirosos.
La canilla del tiempo humedece el piso, y aquello que nos pareció lejano, hoy ya es presente y nos resulta increíble mirar de reojo la intermitencia de las luces de ese desagradable arbolito, regado por un burro y tres reyes que miran a la virgen que no los mira a ellos, mientras José luce opaco, como pensando: “yo quería nena”

Mas allá de estos devaneos, lo cierto es que el año sé esta despidiendo y se hace complicado escapar a ese pulso contable que nos lleva al balance de estos días que se van... supongo que los resultados variaran de acuerdo al animo o a la perspectiva, pero eso no interesa, es personal... estas letras apenas son un tibio maquillaje, una torpe excusa para decir algo que si no fuera bajo el cobijo de estos signos, moriría en el silencio.

Este ha sido un año duro... por eso quiero empezar agradeciendo a todos los pasajeros de mis letras que se preocuparon por esa tendencia suicida que quedo pulsando y que no se concretara.
Quiero agradecer a esos que están, que siempre están, a pesar de mis silencios prolongados y de mis ausencias pasajeras.
Levanto mi copa y brindo por las dudas y los silencios que hablan y por esos ojos que me ayudan a ver.
Quiero escaparme de la formalidad del deseo y emborrachar mis anhelos y verterlos, si se puede, en el cáliz de la vida para convidar a ustedes a una borrachera distinta, una que se escape del tiempo y sus sabuesos, a una borrachera de sueños que espanten la parca y sobretodo, que espanten su perfume.
Levanto mi copa y brindo por mis hijos que me mantienen vivo a pesar de la razón y de ese aliado idiota que suelo ser yo
Brindo hasta el fin del vino por los sueños que no llegan y por la utopía del caminante que camina por caminar
Brindo por mis amigos que me prestan su alma y su casa y están conmigo a pesar de mis oscuridades y de nulo sentido de la diplomacia.
Brindo por la justicia del caracol y por el destino del lobo encerrado en su propia boca, brindo por empezar a caminar en una calle con menos hijos de puta que hace un año.
Brindo por la osadía de estar vivo en este mundo asqueroso gobernado por la indiferencia y las proporciones donde vale mas una tendencia de mercado que la vida de un niño
Descorcho la vida por los muertos que la memoria no deja morir y por mis amores que me contienen y me nacen después de que la vida me mata.
Brindo por los cambios y por quien se anima a cambiar, brindo por la agonía de lo viejo, brindo por el recuerdo que me empuja hacia delante.
Brindo por la oscuridad de la noche que nos transforma, nos pervierte y cuando no nos mata, nos salva.
Mi copa en alto por el que es capaz de regalar cinco minutos a un inocente y por el que aun cree que este cementerio cambia con una sonrisa.
Brindo por mí, y por los que no me quieren, porque ellos me enseñaron que aquel que no despierta contradicciones, es porque hace poco ruido.
Todos las sidras para el que se fue sin querer irse y para el que se queda sin encontrar razones para quedarse, brindo por aquel que no mide, que no pesa y que se caga en la lógica enferma de lo conveniente, brindo por el que toma riesgos y se juega la vida por lo que piensa y siente, brindo por el coraje de ser distinto en una sociedad donde parece que eso fuera pecado.

Mas allá de religiones, de creencias o ateísmos, seria bueno, en estos tiempos que corren, hacer lugar al corazón y abrazar la cercanía de los amores que nos pueblan y no dejar que el brutal asesino del olvido, oxide con su baba los amores que no están.
Brindo y deseo que nosotros nos regalemos una vida decente sin un suspiro mas del que merecemos.
Brindo por la memoria y por la paciencia que me falta
Brindo por los amores que me habitan
Brindo por que llegue el día en que no necesitemos de las fiestas para encontrar una excusa para ser mejores, brindo por ustedes y por mí y por ese deseo inconfesable de que alguien, mate a Papá Noel

CULPABLE

2006-12-05T00:58:00.000-03:00

Las piedras caen después de la condena, aun no resolví que duele mas...

Estoy muerto por no pensar igual, por tener otro dios o por no tenerlo, por ser orgullosamente distinto a todo lo vergonzosamente igual.
...si no fuera la piedra, seria el madero nacido en cruz o el veneno contundente, tan contundente como la contradicción de un dios, que matando, salva.

Mis pies se sacuden... el piso se evapora y todo el suelo se hace aire debajo de mis suelas condenadas a no tocar mas la tierra, mis suelas suspendidas en un gesto, flotando, como mis ojos ciegos que buscan en la novedad de lo oscuro, lo que la soga no deja pasar... allí quedan mis ojos, detenidos en ese bosque, excusa y futuro combustible que limpiara de pecados a esa bruja, a ese indio o a cualquier disidente.
Todo el mundo es sospechoso... pero no todos los culpables tienen condena.

La jaula se cerro.
No tengo esperanzas, ya no hay sueños, si pudiera hablar, ahorraria esta perdida de tiempo, esta ceremonia... ellos no saben que van a matar a un muerto...
No tengo mas pelo... un sacrificio menor pensando en la conductividad y en el espectáculo... dicen que favorece el paso de la corriente.
En un par de horas vendrá un cura, repetira solemne un par de palabras, me arrepentiré y seguramente, no servirá de mucho... alguien hará un gesto seco y caminare tranquilo.
Bajara la tensión... mi cuerpo ya no será mi cuerpo cuando se sacuda en la silla... y nada más.
Quedare libre.
La justicia mientras tanto, se volverá a poner su venda.

Soy culpable y a veces soy culpable de ser inocente... de igual forma, siempre es tarde

"I and Electric Chair" es el nombre de la ímágen,el culpable es Andy Warhol

LA SOLEDAD

2006-12-04T23:49:00.000-03:00

...Toda la soledad entra en un vaso...
mis ojos te buscan en la pared,mis manos no te reconocen en el mostrador,
mi sombra,borracha de esperar,bebe el piso...
Nunca fue tan tarde,a esta hora...

IMAGENES DE LA MUERTE

2006-11-23T02:27:00.000-03:00

Un silencio negro perfuma la espera... allá lejos algo se mueve
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El cuerpo estacionado entre las sabanas, atrapado por un enjambre de tubos, iluminado por el pulso de esa luz que parpadea lento... un silbido rompe la monotonía de lo que ya nunca volverá a cambiar.
Los ojos apuntando hacia arriba, mirando el vacío... siendo parte de la nada
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Todas las dudas, todos los sueños, todas y cada una de las incertidumbres que me gobernaron, todos los miedos que me templaron, todos los caminos que me extraviaron; todo lo que fui, todo lo que alguna vez pude haber sido... todo se estanca y se pervierte con este calor insostenible que me penetra... el pedazo de plomo se va sin despedirse, y se va con un pedazo de mí como ultimo premio, como razón de existir... como una terrible excusa
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Puedo ver mi pecho cuando sube y nada más.
Una extraña sensación de paz me adormece.
Ya no quiero pelear, un cansancio antiguo me invade; algo que no distingo me llama... ya no estoy en mi cuerpo... todo se define, por fin, despues de tanto sufrir, el tiempo se detiene... y yo me muevo
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La luna se reflejo en el acero del puñal antes de que el filo se hiciera huésped de mi carne, como un visitante lejano, ajeno e inesperado... el calor de la sangre, el frío de la calle, la angustia de no entender y todas las imagines que se arremolinan en mis ojos para que no se me escape el recuerdo... quedo, en la ultima bocanada, el alivio del final y el desprecio de esa ultima gota de aire que se negó a entrar...
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Se enciende una luz al final del túnel... mis pies me llevan hacia ella con un gesto mecanico, no entiendo la razon, pero no me puedo detener, mi cuerpo ya no me pertenece... este quiebre es apenas un cambio en la mision, un atajo o una inevitable consecuencia... alguien me invita a pasar a un lugar desconocido... ahora, definitivamente soy habitante del recuerdo

LA PUERTA

2006-11-02T04:12:00.000-03:00

los juguetes tirados,ahí,en el piso
un ahogo nuevo
que se choca con el cristal roto...

los ojos fijos en la puerta que se abre
y se cierra...
sobre todo...se cierra

cuento los pasos ,miro el piso,
y no veo mas que grietas
profundas,hondas...como el pasado de a dos
o de a cuatro
como lo que no sucederá
como la certeza imperturbable del tiempo que cura
o como la anestesia del olvido

allá en la repisa,quedaron las fotos
que no me anime a llevar,
ellos me miran contentos
en un marco de madera,
se me inundan los ojos,el corazón se me ahoga
y no tengo el suficiente coraje
o la suficiente estupidez para pensar
que detrás de la puerta
hay algo mejor

me duele el dolor
y de alguna forma,estoy muriéndome
cuando mato la inocencia
de esos ojos que me penetran
y me desnudan
de todo,menos de esta culpa

no puedo sentir distinto...
cuando la puerta se cierre,
seré,eternamente,
alguien que viene de otro lado

...la puerta se cierra...
algo se rompió para siempre

TEMPORAL

2006-10-25T17:35:00.000-03:00

...mira estas ruinas...

siente el dolor del que ya no siente nada,
perfúmate los labios con esta miseria
que se arrastra...

imprime tu aliento de yerba buena
en este nacedor de temporales,
que con un truco espanto
los amores inocentes,
revisa la sangre de este paridor de lagrimas
que clava puñales y palabras
sin medir consecuencias

calienta con tus ojos
este continente helado
que este frío quema el alma,
desarma esta armadura
que el acero esta en carne viva
y hasta la brisa deja huellas
en la piel mutilada

llórame y florece con tus lagrimas
este brutal cementerio de culpas
que el paisaje gris aplasta
y me roba el aire

...mira estas ruinas...

abre los brazos y las puertas
naufraga en mi mar de sombras
que lo negro también brilla
cuando la luz es otra
inventa con tu piel
un paraje donde memorizar tus curvas
y perderme, si es que puedo,
en cada precipicio de tu alma
que la tormenta esta en mi
y esta cruel sudestada
se llevo la calma
y parte de mi vida

CALAS

2006-10-18T00:36:00.000-03:00

...sálvame...
cruza los dedos y las ansias
y rescatame de mí
despide mis tormentas
hacia otro cielo
y ayúdame a mirar
que mis ojos están ciegos
y mis manos
no reconocen nada

...náceme...
funda en mi tu deseo
haz de estas miserias
el jardín que soñaste
en sueños viejos y gastados
de esperar esa lluvia
que hoy, me brota por los ojos
una sangre fértil y extraña
y demasiado parecida a una promesa

...mátame...
y deja en cada grieta
una cala de tu jardín
para que perfume la espera
y se transforme en excusa
parar amanecer con un sol
que espante sudestadas y temores
y te traiga, definitiva,
a este suspiro
que de esperar,
no respira

...estoy deshabitado,amor...
ínvádeme,por favor...

FLAMANTES HERIDAS VIEJAS

2006-10-05T09:21:00.000-03:00

Estoy de regreso...
con cicatrices nuevas,
con flamantes heridas viejas,
con augurios y desvíos,
y sobretodo, estoy volviendo,
a escaparme de mí mismo

Mi ceguera descubrió sudestadas turbias
que bañaron de humildad a mis tormentas,
y mi furia apenas fue brisa suave
que se dedico convencida
al fundamentalismo del sol
y a coleccionar temporales

Estoy de regreso...
a este suspenso agotador, a esta hora muerta,
perfumada de humedad
y con oxido de sobra
para mutilar mis puñales
y justificar mi sonrisa escasa

Este paseo a ninguna parte,
esta irónica cura de humildad
el principio del final de esta carrera
contra mi ansiedad y mi deseo,
estas calles que no sirven ya,
como excusa para llegar tarde

Estoy de regreso...
y no es cobardía,
anunciar en voz alta
que no sé a donde fui, ni donde estuve,
que me perdí en mis zapatos
y sobretodo
que no se porque vuelvo

El camino no fue el del miedo,
Ya le perdí el respeto a casi todo
ya no creo; y no apuesto
si la moneda es otra
que no sea la vida,
ya no juego con la muerte,
ya no juego al amor,
y los espejos me descubren
enumerando en silencio
cuantos gritos callé,
y sobretodo,
cuantas veces debo morir
antes de aprender a nacer

LA CHISPA ADEKUADA

2006-10-02T22:59:00.000-03:00

Uno siempre encuentra un buen momento para contar las cosas que merecen ser contadas...
Estoy a pocos días de comenzar por tercer año, mi programa de radio. que tiene esto que ver con el blog?...bueno en realidad, el blog esta directamente vinculado, es parte del proyecto... paso a explicar: mi pasión es escribir, pero sufro, al igual que mucho de ustedes, de cierta desprolijidad. entonces,no se me ocurrió mejor idea que asociarlo con otra de mis pasiones,LA RADIO,con el fin de tratar de encarrilar un poco la escritura....jamas conserve un texto,pocas veces los mostre,y casi nunca seguí formas y colores....bueno la radio me dio la posibilidad de hacer de la escritura un buen socio de las palabras...Y así comenze,timidamente a descubrir el mundo del blog...no hay casualidades

El programa se llama LA CHISPA ADEKUADA, el nombre tiene varias lecturas. y este espacio es temático...o sea,elijo un tema para hablar,busco material,estudio y escribo pequeños textos para direccionar la charla....y la musica,tercera pata de mis pasiones,la elijo de acuerdo al tema...todo lo que se escucha ese dia,es referente a lo que se esta hablando....

He aquí, la razón por la cual, ustedes amigos, descubrieron FUEGO NEGRO... esa es la razón

Este viernes 6 de octubre comienza la tercera función de un circo mágico... amigos, si este ignorante de la cibernetica, este hombre de cromagnon supiera si existe alguna forma de subir algún programa de radio al blog, lo haría sin dudar... pido a ustedes la guía para este ciego al cual la tecnología normalmente aplasta
Quizás alguna vez puedan escuchar la voz de este ciego que anda hablando de la realidad parado en zapatos miopes
SALUD Y MÁS QUE SUERTE

SIEMPRE LLUEVE

2006-09-27T00:20:00.000-03:00

...llueve...
y el agua de esta lluvia,
no lava nada

un perfume gris se desliza
frente a mis ojos ciegos,
la melancolía y el recuerdo
de tus labios rojos,
se disponen a darme una paliza

un río infestado de olvidos
me salpica los pies
y me anestesia...
la calle brilla o desaparece
en cada pestaneo...
el acero deja una marca roja
y mientras te pienso
miro perplejo como se tiñe el asfalto
cuando mis venas, que eran tuyas,
desembocan en la calle

MENTIRA

2006-09-19T02:56:00.000-03:00

Todo es mentira...
mi calma es mentira,
la razón de la furia y los accidentes,
los cómplices del cuento y la obediencia ciega,
la paz amordazada y la idiotez del gendarme
y cada letra escrita
de nuestra puta historia

Todo es mentira...
mi arrepentimiento es mentira,
el perdón para todos y los santos bebedores,
la virgen ausente y el pecado original,
las cruces de oro y los mensajes del cielo
y cada plegaria volcada
a ese cáliz oscuro

Todo es mentira...
mi vuelo es mentira,
la sabiduría de los años y la justicia esperada,
los cómplices de la memoria y el brillo del puñal,
las víctimas del tiempo y los campos florecidos
y cada juramento hueco
a esa tumba sin muerto

Todo es mentira...
mi ausencia es mentira,
los mensajeros del miedo y las esperanzas,
la alegría fácil y las lagrimas de la lluvia,
el altar de la televisión y las flores secas
y cada noticia masticada
en un plato ajeno

Todo es mentira...
mi fe es mentira,
el futuro mejor y los porcentajes,
la verdad de los números y las proporciones,
la confianza ciega y todos los jardines
y cada flor que muere
en un suspiro necesario

Todo es mentira...
mi combate es mentira,
las balas de la libertad y los misiles inteligentes,
las fronteras de la piel y los amantes,
las heridas contagiosas y los adictos a la vida,
la muerte injusta y la eternidad de la belleza
y cada color brillante
en la noche de los que esperan

Todo es mentira...
mi paciencia es mentira,
las deudas del suicida y los niños que ríen,
la búsqueda interior y los elegidos,
los verdugos que lloran y los inocentes que callan,
y cada discurso conveniente
en la carrera del poder

Todo es mentira...
si no están aquí tus ojos de tormenta mínima,
y tus manos de fantasma
Todo lo que veo es mentira...
si la ausencia triunfa
sobre tu recuerdo fresco
y sobre mi memoria

VOLVER VOLVIENDO

2006-09-13T09:26:00.000-03:00

Hoy rompo el silencio
que guarde y me guardo de sus ojos
y de sus juicios

Hoy decido volver, volviendo,
a esta tibia condena
del papel en blanco, a este desafío

Hoy, vuelvo a ser
el sospechoso de siempre,
el traficante de metáforas
que aun cree en el poder de decir
con silencios,
y en el poder de callar,
hablando

Hoy vuelvo,
no más sabio, ni más convencido,
apenas un poco más cínico

Hoy abandono este silencio escandaloso
Después de este tiempo
De andar buscándome

Hoy vuelvo con la sorpresa intacta
y con el hallazgo
de que mis letras son el único espejo
donde todas mis miserias
y mis pocas verdades,
se ven, tal cual son

CONSEJOS PARA SUICIDAS

2006-08-16T00:54:00.000-03:00

...no existen razones que expliquen
un suicidio,
quien encuentra motivos para
cargar el arma,
murió hace tiempo...

...siempre es conveniente que aprenda algo del arma
antes de usarla.
Revise el cargador, no malgaste dinero en balas,
difícilmente tenga la oportunidad de un segundo tiro.
Aunque sea menos poético que un disparo en la sien, o un disparo en el corazón,
apunte su arma al paladar,
respire hondo, es su ultima bocanada...
si decidió dejar alguna declaración
déjela lejos de usted,
la mayoría de las veces
termina siendo imposible
descifrar las letras
entre las manchas de sangre.
Tome firmemente el arma con las dos manos,
todos suelen temblar antes del ultimo disparo.
Irónicamente, sentirá miedo y luego el alivio
de ya no ser.
Apriete el gatillo.
Ahora, usted, se transformó en recuerdo

...la vida suele ser,
en el mejor de los casos,
apenas un preámbulo,
una tensa espera,
una simple perdida de tiempo...

NEBULOSA

2006-08-10T02:19:00.000-03:00

...el tiempo te va apagando...

el fuego de tu pelo se deshace en el aire
y en mi memoria
ya no son rumores cotidianos
ni fotos viejas
probablemente,
ya no sea nada...

...el tiempo te aleja...

la oscuridad sabe del juramento
y de mis desveles
cuando veo que se vuelve a despedir
tu cuerpo y ese perfume
que deja cicatrices y convida
soledades grises con nombres de mujer

...el tiempo se atrinchera...

y todo lo que una vez
fue presente
se desvanece, lento, interminable,
como un reloj de arena o una puñalada
fugaz y brillante
como esa cicatriz húmeda desde el ojo,
como esa lagrima

...el tiempo no perdona...

y este mal aprendiz
que en tus curvas aprendió
a olvidar el olvido
se hace sangre porque no puede,
recordar tu rostro,
ni dejar de soñarte

...el tiempo,a veces,tiene razón...

el pasado es simplemente
lo que puedo recordar,
el resto, son heridas,
direcciones o gestos inconvenientes
el presente ya paso y se lleva
como trofeo
tu recuerdo...
escondido en la solapa

Juan Carlos Villareal atrapo el gris de la dama

CUMPLEAÑOS

2006-08-06T21:21:00.000-03:00

...la niebla me sorprende con las manos en la vida y me aferro como un salvaje a cualquier cosa que me contagie calor o algo que se le parezca...

he pasado mi vida buscando formas y colores para que lleguen a buen puerto mis desveles llenos de tinta y dudas,es cierto,mi aporte a la certeza es casi nulo,apenas puedo decir en mi defensa que he sido honesto y hasta brutal en cada letra que escribi,desde esas que hablan del amor y mi desconfianza,pasando por la muerte y todos sus secuaces,sin olvidar a dios y al diablo ,si es que no son el mismo...he hablado con libertad y espero no haberla malgastado...
mi aspiracion es contar,es raspar la miseria y tenderles mi mano con algo de belleza gris para sus enormes ojos ciegos...

mañana,este traficante de metaforas,este mal aprendiz cumple años y pensara en esos amigos sin rostro que tiene por ahi...es cierto,no los he visto...pero los conozco en parte y ustedes a mi tambien...por eso,estaran conmigo en el caliz que levante y con cada gota que se derrame en la madrugada tendra el perfume de sus letras,que no son ni mas ni menos que trozos de su alma

gracias por estar y por hacerme sentir que aun se puede cambiar el mundo ,despertando una sonrisa, un gesto complice,un pensamiento,una calentura que haga crecer el caudal de este rio que algun dia ,sera nuestro

gracias...Jose Antonio,recojo la toalla... y confieso que QUIERO ESCRIBIR UN LIBRO...asi de descarado,no se donde golpear,ni siquiera se si lo merezco,pero solo los muertos no pelean por sus sueños,y amigos,este mal aprendiz,mañana,FESTEJA VIDA

SALUD Y MAS QUE SUERTE PARA USTEDES

BUSQUEDAS Y DESEOS

2006-08-02T15:05:00.000-03:00

Yo quería salvar el mundo
escribiendo letras de fuego
que hablarían de verdades contundentes,
de perfumes salvajes y extraños,
de la ausencia de diablos y dioses
que inspiran lastima, y sobretodo,
quería hablar de la orfandad de la mentira

Y aquí estoy, escribiendo para no morir
de aburrimiento
o de mediocridad,
y mis delirios de poeta me transformaron
en este pobre traficante de metáforas

Yo quería apuntar al corazón asesino
disparando balas de tinta o de plomo, llegado el caso,
que marcarían al sicario que se esconde y
al olvido que combate bien armado
contra la memoria desnuda
ausente De trincheras hondas
o de cómplices con dos apellidos

Y aquí estoy, cultivando la paciencia
sembrando arenas movedizas y discursos
incomprensibles O suicidas
y mis pobres augurios se hacen niebla
o simplemente desaparecen

Yo quería contar lo vivido en el camino
y en sueños delirantes,
en proyectos y locuras que patean mis fronteras estrechas
hasta donde habita ese miedo
que una vez me cuido de un mundo
que no entiendo
y que desprecio

Y aquí plante bandera
haciendo culto de la parcialidad
viendo guerras por televisión
obscenas
y exitosas
y mi tenue optimismo se asusta
con el eco de la metralla
y sus razones

Yo quería salvar el mundo
de mí y de mi apetito por la explicación
y de mi eterna apuesta por el corazón,
de mi moral cuestionable
quería salvarlo del amor y su cinismo
de la dictadura de la juventud
de las protestas de ultima hora
y del egoísmo de mi furia y sobretodo
de la sorpresa de este navegante
que se niega a acostumbrarse a ver
tanto muerto, tanta palabra hueca,
...tantos cómplices del olvido

...mi sombrero en alto por Misha Gordin
y su ojo gris

YO CANÍBAL (confesión de un paria)

2006-07-26T00:44:00.000-03:00

Yo he pecado... y he aprendido a no arrepentirme por arrepentirme nomás.

Con el tiempo aprendí a blasfemar, a maldecir y a putear lisa y llanamente a Dios y todo su séquito de alcahuetes en la misma proporción en que me he cagado en el Diablo y todos sus fuegos,
Soy culpable de no sentir demasiado temor como para tenerles miedo y soy culpable de pensar en voz alta, cuando se recomienda el silencio.

Aquel cáliz que no debía tocar, se desparramo en mi mesa y brinde hasta el hartazgo y hasta el fin del vino; he abusado de mi suerte sin medir las consecuencias, condenando a una pasantía infernal o un celestial aburrimiento a mi pobre alma.

Negué conocer a Dios más de tres veces y me he sorprendido de la sorpresa de su nombre en mis labios; he sido contradictorio y sigo siéndolo, no hay pronóstico que delate algún cambio en mis tormentas
La túnica de penitente no era de mi talle y me condeno a cierta incapacidad para autoflagelarme quizás por eso prefiera los golpes del camino al sadismo ciego del que se pega por pegarse.

Yo he sido cruel, he lastimado a todos los que me quieren y a los que me querían y ya no me quieren mas.
Sin darme cuenta provoque naufragios, sin saberlo volqué los mares, sin querer fui queriendo y termine revolcado con amores desmedidos, con rengueras desconocidas.
Del amor abuse hasta que me dio el cuerpo y he dicho todas las mentiras que querían escuchar, he sido infiel a mis amores y a mí mismo, termine cansándome de ser títere del aplauso. Fui, y soy a veces, una mala copia de mí mismo...
Hice locuras y pagué con gusto las consecuencias; he mantenido vivo el recuerdo que cada caída, recuerdo cada frío que me abrigo y cada cama por la que pase y por suerte olvide algunas direcciones y algún que otro rostro inconveniente
Tengo buena memoria aunque a veces sea pecado, pero me olvido demasiado a menudo de los mandamientos
De los pecados capitales me falta cometer alguno por falta de coraje o falta de tiempo, he sido lujurioso, violento, he deseado con descaro a la mujer de mi prójimo, he usado tu nombre en falso y he matado de la forma más cruel... mirando al costado... dejando morir.
Veo a Dios, lejano, con toda su perfecta perfección, y me aburro de los discursos grises, donde soy eterno deudor de una deuda impagable, miro al Diablo y solo veo un espejo.
Mi culpa la confesé una vez en una iglesia y mil veces en un bar, será de ahí que me quedo ese gusto a elegir a otros culpables como aliados, sinceramente no puedo pedir perdón sin ver un rostro, adivinando muecas mudas, tirando palabras nada más.
Soy egoísta, he renegado de mis tiempos y me aferre como loco a lo superficial y termine en lo profundo descubriendo que para la estupidez no hay medida, ni remedio. ,ni escape seguro
He visto guerras, la muerte me llevo amigos que tomaron ese atajo, y sin querer termine dudando de mi propia inmortalidad, la eternidad pasó a ser un territorio lejano y ajeno.
De la vida no se nada, pero aprendí que aquel que dice que el dolor hace crecer, es porque le ha dolido poco,... se apenas que el dolor hace doler, y crecer se crece porque no hay otra forma de seguir, solo por eso.
He violado todas mis promesas, he profesado extraños cultos, he venerado ídolos... he sido humano
En esta gran olla mezcle condimentos, busque sabores desconocidos y perfume todas las carnes con aromas insolentes, con aires venenosos, escapando de las recomendaciones y de lo correcto
En este horno aprendí lo poco que sé de la paciencia... y esquivando mi torpeza me convertí en delicado gourmett de mis miserias, en fino apostador, en aprendiz de suicida. , en tenaz recordador de olvidos
He sido vagabundo, he buscado limites, me he probado, he chocado esa pared de frente hasta el limite de la resistencia, he sido muy duro, aunque mi dureza nunca le saque dolor al golpe
De la cruz que llevo no conozco la madera, he sido hereje, envidioso, asaltante... me alimente de sueños y fui mi propio caníbal... no deje rastros ni desperdicios, pero nunca pude ocultar ni el hambre, ni la indigestión
Pienso que no existen injusticias ajenas y a veces me asfixia ver lo que veo... hay cosas que no puedo entender y otras que no quiero, no sufro de fundamentalismos, ni los entiendo, apenas califico para ser víctima de ellos.

No creo en adivinos, sospecho de las predicciones y del Apocalipsis... me da menos trabajo creer en milagros que creer en santos, sé que hay maldiciones, sé que hay brujas y confío en ese extraño equilibrio que aparenta este caos.

Cuando llegue el final, imagino que no seré tan bueno para entrar al cielo, ni tan malo para condenarme... y a esa altura y pensando como pienso, sospecharía si Dios y el Diablo se disputan mi alma

(perdón por el eco,pero necesitaba repetir el mantra)

EXODUS

2006-07-20T10:07:00.000-03:00

Cruzaste la línea... paso el tiempo de aferrarse a este mástil donde en cada en cada elección se enarbola la bandera de la esperanza
Yo no sé si esta bien... pero entiendo... nosotros nacimos en crisis y por lo visto seguimos en el mismo territorio
Que te puedo decir yo del futuro? ...cuando vos me hablas de esperanzas
Al fin y al cabo, la vida es tan solo una búsqueda interminable, como las penas, como las excusas y las razones que justifican tu partida... allá afuera hay una Patria Peregrina que busca excusas para explicar y explicarse porque la vida los llevo hasta ahí
Yo no te voy a convencer... es mas, si me apuras y me pedís que te enumere las razones por las cuales yo aun estoy aquí, y sin ganas de irme, si me apuras... no sabría que decirte, quizás repita el discurso de sala de espera, ese que dice maravillas de la tranquilidad de vivir acá; pero yo no valoro eso... no entiendo como alguien puede vivir tranquilo viendo tanta hambre, tanta injusticia... eso no es tranquilidad, es quietud y no tiene nada que ver con la paz que te da la seguridad de no volar por los aires... quizás me escude en los amigos, aunque a esta altura no se si tengo mas amigos en Europa que en mi barrio
Quizás te pueda hacer una enorme lista de lo que nos diferencia de los gringos, pero vos sabes tan bien como yo que este Uruguay hace bastante rato que es ajeno, y que más de uno esta exiliado en esta misma tierra, y más que nada estamos exiliados de nuestros sueños, viendo como la vida nos esquiva con soltura y no nos deja ser protagonistas de estos cuentos que tejimos imaginando que cuando nos tocara jugar el partido correríamos mejor suerte que nuestros viejos... y claro, entiendo que no querés para tus hijos lo mismo... quizás preferís algún mal distinto... o al menos el changüí de intentarlo
En poco tiempo pasaras a formar parte de esa fila despareja de buscadores que ahora llaman extranjeros, que no significa que sos de otro lado, sino que no sos de ahí, parece igual, pero no te imaginas lo distinto que es
No te voy a hablar del mate, del candombe, ni siquiera de la celeste?
Para que? Si la balanza, cuando hay urgencias, hace que los sentimientos no pesen
Los sentimientos no se comen... ni son garantía
Yo no voy a pinchar tu globo, pero si puedo me pregunto en voz alta... que busca el que sale a buscar? ... vivir bien... que carajo es vivir bien?...es poder comprar?...será que uno no es si no tiene?...un espejito de colores? ....una salida rápida y a ninguna parte
Que esta dispuesto a hacer, aquel que acá no hizo nada ¿ será que la distancia ayuda a aprender a vivir o es una razón valedera decir que acá nadie progresa y que todos vamos a terminar de mozos o taxistas... exactamente como termina cualquier sudaca en Europa... si tiene suerte
Quizás lo único que puedo sacar en claro es que cada uno sigue su leyenda y hay caminos que te llevan lejos, tan lejos, que se pierde de vista el punto de partida, quizás, los caminos que te llevan lejos, te llevan para enseñarte, con una gran paradoja, que a veces volver es una forma de llegar

************************************************
mi furia es la que escribe,se fue mi amigo Juan...
la distancia sera apenas un accidente?

DOS MUERTOS

2006-07-12T03:28:00.000-03:00

El silencio es una condena cuando el oído espera una palabra...
Ese juego se cerro sin alarma, otra vez, y el jugo quedo estampando su urgencia en la sabana amarilla...

Hielo, es el piso frío de ese baño, que a pesar de su lejania, le recibió las rodillas, otra vez, maldiciendo en silencio su falta de punteria, su poco criterio, esa rara forma de decir que “si” queriendo decir un “ no”, seco, rotundo, inapelable como un final o como un balazo.

La canilla va llorando gotas, que al caer son bombas que se mezclan con la melodía disonante de la respiración obesa del semental que esta ajeno, transportado en su sueño de animal satisfecho.

Cansada de estar cansada, harta de esperar esa declaracion, que a esta altura, ni siquiera era improbable, aunque tampoco le hubiese importado que fuera falsa, sinceramente falsa...
Los golpes roncos en la madrugada, el sexo pistón de un motor nublado por el licor, escapado de las luces, ausente en las mañanas...

Ahí esta, desparramado en la cama, ocupando mas de la mitad, que es el doble de lo que merece.

Miro el cristal empapado, buscándose, y esperando no encontrarse allí... no tuvo tanta suerte

El silencio es más grande cuando los que callan son dos.

Esos ojos que fueron almendras, hoy apenas son una mancha ocre en la profundidad cruel de las ojeras y ese cuerpo conquistado, usurpado por una fuerza que tiene como única defensa la ausencia de la primer negativa, aunque después que entra la primer estocada sea inútil negarse... eso de la seguridad de saber al menos que es lo que uno no quiere aunque ni siquiera sospeche los matices de un infierno hecho a la medida de cada perdición... de cada candidato

Cuantas veces se había preguntado ¿por qué?
¿Cuantas veces había evitado contestarse?
Cuantas veces se dio cuenta que el culpable no esta lejos de donde termina esa lagrima?
¿Cuantas veces prometio romper ese cerco?
Demasiadas... hasta que se convenció que no podía... hasta que se empezó a mentir... hasta que creyó su mentira.

La canilla llora- penso – mientras aun sonaba el eco de las exigencias del señor, enredado en las sabanas, chorreando lujurias hasta saciar la sed en el colchón testigo, que se quejaba un poco menos que ella

La eternidad, a veces, es apenas un parpadeo
Una decisión insostenible, un gesto de locura, una liberación...

Hubo un sonido seco antes de que él descubriera que el puñal en el pecho le había abierto una avenida por donde la sangre, se le escapaba del cuerpo para mezclarse con el amarillo de la sabana y el verde del colchón.

Quiso gritar y no pudo

Ella lo miraba desangrarse, la cabeza detenida en esa foto mientras escuchaba el ruido de esa gota suicidándose contra la loza blanca.
Antes de que un espasmo le robara el ultimo aliento, ella se acerco y le dijo que lo quería... yo no habría respuesta... nunca, y esa seguridad de no esperar la tranquilizo aun más

Se vistió despacio, recién nacida, sorprendida por su novedosa frialdad... miro la habitación, evito mirar el cuerpo frío, pero no pudo esquivar el espejo ni lo ojos que desde el vidrio la miraban.
Salió sin portazos, con el silencio en sus espaldas

Hubo dos asesinatos – dijo mirando fijamente al milico-
Apretó el bolso contra su pecho y se miro los zapatos -uno fue hace un par de horas, el muerto esta en mi casa-dijo, en voz baja, el otro fue hace años... y el muerto, esta hablando con usted

"inspiration in black" pinta este silencio,el autor:Misha Gordin...again

VOLVIO EL CIRCO

2006-07-10T08:59:00.000-03:00

…La serpiente rueda masticándose la cola, y cuando llega al final de su apetito solo sobrevive su boca, que se niega a masticar su propia cabeza…
Estamos arrinconados contra un mojón que marca el inicio de la segunda función de este pobre circo…muy a pesar del trapecista, que sigue ensayando saltos mortales, a pesar de estas fieras que antes rugían y ahora se conforman con un tímido bostezo, a pesar de estos payasos que siguen rascando una vieja cascara, convencidos de que hallaran una sonrisa entre tanta mierda, volvió el circo, a pesar del circo y de nosotros mismos.
El mago se perdió en las luces y se necesita la urgencia de sus trucos, esos que transformaban en realidad los proyectos más locos, esos que parían realidades hijas de sueños sin padre.
Volvió el circo…un poco más deshecho, mas manoseado, mas viejo, con toda la erosión que da este publico tieso y sin reacción, con toda la inseguridad que brinda este terreno movedizo.
Volvió el circo…a pesar de las probabilidades y de los números, a pesar de este mercado.
En un rincón oscuro los payasos se afilan buscando formas y colores que maten el aburrimiento, su sabiduría maquillada los convenció hace tiempo que el aburrimiento es la mejor explicación que tiene la muerte.
Volvió el circo cantando un retruco mentiroso, tratando de espantar nuestra propia estupidez por lo menos por un rato.
La serpiente, jura ser inocente, el trapecista llegó al piso y más allá, el payaso se dobla de risa en la lona...
El león jura que no tuvo nada que ver con la sospechosa desaparición del domador... el acróbata quedo enredado en la cuerda... se apagan las luces, se enciende la noche

PROPAGANDA

2006-07-05T04:01:00.000-03:00

La suave brisa apenas lo despeina, y no le queda mal,... lentamente se recuesta a un farol.
Unas hojas perfectamente convinadas danzan a sus pies; él, mira la pantalla y queda suspendido...

De este lado del cíclope de cristal, un niño encandilado en la vidriera, enfoca sus ojos enormes en la pantalla inmensa.
La noche se cierra y lo que fue apenas gris insinúa la profundidad fría de la noche

...a sus espaldas se va descubriendo la maquina. negra,brillante,imponente...
de la nada se ven unas piernas que lentamente, con paso felino se acercan a la luz...
la dueña de las piernas camuflada apenas por el brillo de la seda oscuro se desliza en las hojas que remolinean en sus tacos... él hace un gesto como ocultando la sonrisa y mira sus zapatos

Ya es de noche, comienza el frío a colarse entre la remera corta y el ombligo, una extraña sensación de captura lo mantiene quieto frente a la vidriera... como esperando algo, siguiendo un desenlace.
El niño no se mueve

...la morocha ya esta ahí, gata oscura que se acerca para ronronear al oído una palabra antes de apuntar su destino hacia el auto que reposa agazapado...
Él hace un gesto cómplice mientras mira de frente y entre la brisa que despeina y las hojas que bailan, da media vuelta y sigue a la pantera que mira sobre su hombro para confirmar si su conjuro, hizo efecto

Las rodillas se chocan y se da cuenta de que esta solo. Sin sacar la vista de la pantalla, relojea la calle que a esta altura solo esta habitada por ese aliento del sur.
Esta temblando

Ella esta ya en el auto cuando él, abre la puerta... vuelve a mirar al niño y sonríe con expresión ganadora.
La puerta se cierra y en ese instante se funda un silencio escandaloso... un cómodo vacío... ya no importa la brisa ni esas hojas que continúan una danza rebelde
Ellos se miran... ella se ríe... el auto arranca

El frío rompe el trance... se hace tarde... por un momento el no estuvo ahí, pero ya paso, se dirige a la calle, levanta a duras penas las guías del carrito cargado de cartones y mira la subida que lo espera, enorme, imperturbable

La ruta es perfecta y larga... las hojas se levantan cuando un bólido negro pasa urgente, como el brillo de un puñal... en su vientre de cuero, van los dos, apurados hacia algún lugar lejano; miran a al niño que ya no mira y rien, como sabiendo la suerte que les toco...

El primer paso es él mas duro... pero te saca el frío.
Antes del segundo paso, el niño vuelve a mirar la vidriera iluminada... en la televisión el auto casi ni se ve, el cristal se opaca y aparecen letras luminosas y amarillas que ponen el broche mágico a la historia...”KEEP WALKING”... dice la voz grave y lejana

El niño pestanea sin entender,la pantalla sigue su vida de luces y brillos veloces, levanta su carrito inundado de cartones, y sigue caminando...

BAR "LA PUÑALADA"

2006-06-28T03:57:00.000-03:00

Cuatro líneas prolijas desaparecen...
El espejo devuelve, como venganza, un par de ojos rojos casi abiertos en la profundidad de las ojeras.
Los últimos rastros de ese polvo, lo hacen volver y el reflejo le escupe una cara de curtidor o de naufrago, de esos que se sorprenden cuando se ven y no se reconocen en la intermitencia del reloj, en la eternidad parca de un instante...
Se mira en ese filo, se pierde, pero reconoce al enemigo que lo mira mientras la nariz le gotea un resfrío acusador.

Afuera, siempre es lejos.
Las putas se contornean con la música de sus tacos, amortiguados apenas por el jadeo de esos demonios escapados que trepan las piernas largas de la noche para volcar su jugo urgente en lo oscuro, donde nadie ve... donde nadie mira

Ella esta en un rincon, detrás de un anillo de humo.
Tener el pelo rubio, a veces, es casi una declaracion, una evidencia muda que grita que no pertenece a ese lugar, que no es de allí... esa tinta tiñe algo mas que pelo, es mascara, es escudo, es secreto inconfesable que se descubre harto ya de ese mundo y sobretodo, de esos depredadores.

Ellos saben que el tiempo, a esta hora, se mide por vasos, y resistencia.
Ella espera
Él, aguanta.
Entre ellos no hay mentiras, ni promesas, saben que el amor no es verbo y no se mezcla con palabras.
Ellos saben que amor y eternidad nunca viene juntos y es menos probable todavía que se vayan de la mano... la eternidad en este lugar, se termina con cualquier cuchillo.

Un turco especial le ilumina la cara y el rincón... apenas un gesto de impaciencia, una mueca, apenas.
Él la mira y pide otro mientras maldice entre dientes al que le vendió esa escama.
Ella mira el paquete vacío y putea en silencio

Los vidrios van sudando sobre la madera y el humo casi no deja ver a estos ciegos, que gritan y hablan sin escucharse.
El mostrador esta lleno y no hay amague, ni sospecha, de que la sed se calme... pasan borrachos que se estacionan en algún lugar de la memoria y quedan allí... suspendidos ante ese recuerdo que ironicamente, siempre quisieron olvidar.
Los perros del tiempo aúllan, pero jamas logran espantar al olvido.

Se paro, se acomodo la poca ropa, y arreglo el camuflaje que la distraía y la hacia diferente.
Ella se acerco sin pedir permiso y clavo sus ojos, en sus ojeras.
Me voy... dijo
Él la miro y no dijo nada.

Es parte del ritual; ella se ofende y se va... él pedirá perdón, y la culpa amanecerá con ellos, acostada,cuando la piel deje de ser frontera,por ese instante de trgua.

Afuera las putas se ríen a carcajadas y ofrecen sexo piston, mientras miran indefensas como ese licor barato les destruye los clientes que terminan vomitando sombras bajo la lluvia, que les bendice su miseria

El cielo esta gris
No hay luces
En un rincon, dos huérfanos, se descubren en la sorpresa y se reconocen con las manos

Dios quedo bebiendo su aburrimiento... en otro bar.

EL MUDITO

2006-06-25T09:18:00.000-03:00

Marcelo no hablaba, pero sus ojos solían decir más cosas que yo,
que no podía cerrar la boca.
La monja había dicho que le haría bien, y era suficiente,
ahí estábamos, casi veinte gurises, incontrolables,
intentando aprender el lenguaje de los sordo mudos
con la dedicación de un fanático
solo para regalarle al " Mudito "
una pelota con los colores de Nacional
y un Feliz Cumpleaños
con un coro de manos

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para Marcelo Pedernera,"el Mudito" que enseño a estos ciegos
la importancia de hablar con los ojos

UN CUENTO PARA LUCA

2006-06-20T02:35:00.000-03:00

Cuando vos llegaste, yo no estaba preparado, quizás por eso aún me sorprendo al verte dormir, y sin darme cuenta, me descubro descubriéndote con una sonrisa muda.
Yo no sé si vos sabes, no sé si te conté que viniste antes, quizás por eso yo no estaba preparado, sé que yo me pierdo cada tanto, y andaba por ahí, con mis divagues, tejiendo futuros y haciendo planes que aún no te he contado.
Cuando te encontré la primera vez, también me encontré yo, y por un momento el tiempo se detuvo y comenzó a girar una calesita de posibilidades dentro de mi cabeza... y termine mareado.
Cuando te encontré me di cuenta que yo era tan recién nacido como vos.
Quizás no logres imaginar lo que te digo, hasta que te pase.
Quizás a mí también me cueste asumir que algún día aprenderás esa pose de luchador que me viste tantas veces, y me mandaras a la mierda, como corresponde, yo sé que algún día me vas a elegir para probar tus fuerzas.
Ojalá entiendas que para mí es más fácil solo mostrarte lo bueno, y no andar abriéndote los ojos, es que te estoy preparando para una pelea larga y cruel, y probablemente sea tu primer adversario... yo lo sabré entender
Quizás mis toscos métodos no sean los mejores; yo también ando aprendiendo, o más bien improvisando sobre la marcha.
Quizás todavía no logro salir de mi asombro cuando te veo y te comparo con aquel que descubrí detrás de un vidrio.
Quizás aun no aprendí como agradecerte a vos y a tu madre, esta seguridad, esta certeza, de no estar nunca mas solo.
Quizás aun no aprendí a decirte que cuando no estoy es por que espero que en una de esas me vengas a buscar, con la licencia de dejar de ser tu padre, para volver a ser niño otra vez o tal vez un amigo, de esos que juegan
Gracias,sería un buen final para este cuento.
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para Fatiga,y sus silencios...

DOSSIER II : GUERRA ( otros numeros)

2006-06-17T08:54:00.000-03:00

Toda guerra es estúpida, tan estúpida como injusta.
Algunos dicen: la guerra es un buen negocio, seguramente jamás estuvieron en medio de una y casi con certeza,tampoco invirtieron un hijo en ese "buen negocio"
Esta estupidez llamada guerra hace que este mundo este continuamente al borde del colapso, el hombre ha vivido en guerra desde hace miles de años, y absolutamente todas las razones que motivaron estos disparates, son tan parciales como egoistas,apenas un suspiro conveniente que se transforma en atrocidad al primer tiro.
Desde 1945,año que marco el fin de la Segundo Guerra Mundial, ha habido 120 conflictos bélicos con casi 20 millones de personas asesinadas, en su mayoría civiles.A esta hora se están desarrollando en el mundo 41 conflictos armados, en su gran mayoría desarrollados en el sur del mundo, este sistema inunda de miseria al Tercer Mundo y la vida humana cotiza demasiado baja por estas latitudes.
En estos últimos 10 años la guerra provoca la muerte de 2 millones de niños,otros 6 millones quedaron gravemente heridos o discapacitados,los huérfanos son casi 1 millón y los refugiados llegaron a 15 millones durante este tiempo.,Lo que ninguna estadística puede medir son los millones de niños que convivieron y conviven con la violencia como escuela, como forma de vida, muchos de estos niños son lo que engrosan las filas de los ejércitos dementes que los utilizan como carne de cañón en sus intervenciones.
En estos momentos hay mas de 400.000 menores de 18 años combatiendo en alguno de los 41 conflictos armados.

Existen hoy en día 87 países donde se permite el reclutamiento de menores en otros en los cuales esta prohibido lo hacen igual, cagándose, literalmente, en los Derechos del Niño, como ocurrió en Paraguay, país que prohibe el reclutamiento a menores de 18 años, en el 2003,fallecieron a causa del entrenamiento militar 6 niños que iban de los 15 a los 17 años. Pero no solo los países subdesarrollados reclutan menores, Estados Unidos e Inglaterra, permiten el ingreso de chicos de 16 y 17 años a sus filas.
Los países que más niños tienen en sus filas son, en Africa: Angola, Burundi, Etiopia, Liberia, Ruanda, Sierra Leona, Sudán y Uganda.En América Latina llevan la delantera El Salvador y Colombia, pero en Asia existe un país que cuenta con un ejercito de 75000 efectivos de los cuales 50000 son menores que van desde los 8 años en adelante, es la ex Birmania, hoy llamada Myanmar.En Colombia hay actualmente entre las filas de las FARC, el ELN y los grupos paramilitares, mas de 14000 chicos, y hace ya casi 40 años que tienen activa participación en las luchas.
El 30% de las guerrillas colombianas esta compuesta por menores y en los grupos paramilitares el porcentaje haciende a un 85 %, en Colombia la vida de un niño vale bastante menos que la de un adulto, y la de un adulto no vale casi nada.El mundo esta loco, aparte de estas cifras que asustan, hay otras que no desentonan para nada con estas, y que al menos nos dan una idea cabal de cuan estúpido puede ser el hombre; en este planeta olvidado de Dios hay 80 países donde la PENA DE MUERTE es legal, en 153 se aplica la tortura como método habitual y esta amparada por la ley, en el resto de los países aunque no este amparada se proporciona igual, basta con caer en alguna Comisaría para comprobarlo, en este mundo la primer industria es la del petróleo y la segunda más productiva es la del ARMAMENTO, demas esta decir que son hermanas gemelas que comparten el podio cuando se habla de guerras.Cómo nos puede extrañar entonces tanta muerte?
Cómo nos puede extrañar entonces que mueran tantos inocentes? ,cuando la vida humana es tan barata
Asimov decía que como siga así la historia, la única guerra que será permitida en el futuro, será la guerra contra la extinción

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sentados a la diestra,con el futuro en la mano,
y un puñal en la mano del Señor de la Guerra

CRUZ DIABLO !!!

2006-06-14T00:12:00.000-03:00

Cuidado!!!...no rompas ese espejo, porque esos vidrios que vuelan se llevan el reflejo de tu alma
No pases por debajo de esa escalera, no cortes tu suerte, no marques con desgracia el camino ni sigas caminando si eso que se atraviesa es un gato negro; no hables del diablo, no lo nombres que lo llamas, no lo pienses...
No cambies el lugar en el altar, deja tu derecha libre por las dudas y no olvides levantar a la flamante en el umbral, vaya que tropiece
No comas carne en Semana Santa y recuerda que ese vino, no es más que sangre; no pienses, no te muevas...
No olvides que hoy es Martes 13,si quieres desgracia es solo pedirla, no vivas en la noche porque el innombrable te buscara; no hables de la muerte, no la llames, no la pienses, no te muevas...
Recuerda la blanca pureza del vestido cuando decidas marcharte y no olvides que al volver debes gritar en la puerta.
No olvides olvidar el lastre, este clima denso que te abraza y te deja con miedo.
Si crees lo que otros creyeron y no te preguntas ¿porque? quedaras por siempre atado a este rito... quieto, apenas moviendo los ojos, con miedo y sin pensar
Recuerda que aunque no lo quieras ver, los placeres son siempre oscuros y siempre encontraras cómplices para la maldad, aunque no sean mayoria, Leviatan estará orgulloso del esfuerzo y de tu estupidez
Alguien te aseguro alguna vez que no eres lobizon?...estas seguro...
cruza los dedos y sobre todo no se te ocurra mirar al cielo....creo que hay luna llena

DOSSIER 1 : MUJERES (estado de situación)

2006-06-08T12:04:00.000-03:00

Si la mujer y el hombre son diferentes, yo no lo sé, pero lo que sí sé, es que la mujer esta un par de escalones debajo del hombre en cuanto al reconocimiento o a las posibilidades en esta sociedad... no es una cuestión de capacidades, mas bien es una cuestión, si se quiere politica, y viene del fondo de la historia

Este destrato parece ser por causas biológicas, se podría decir que “ser mujer es un mal genético”Santo Tomás de Aquino, filósofo y teólogo italiano, sostenía que la mujer”es un ser endeble y defectuoso”... el Señor es santo.

El maltrato a la mujer es tan antiguo como la mujer misma, aparentemente Dios le dijo al hombre que la que cayo en la tentación y la culpable de que nos expulsaran del Paraíso fue Eva... primer mujer, primera pecadora, desde ahí vienen jodidas. Adán aparentemente nunca se entero de nadaa ... l menos eso nos sugiere el Génesis.

La Mitología griega no mejora el trato, resulta que tanto Dioses como mortales se venían usando como abono mutuamente desde hace siglos, pero la causante de los males fue Pandora, que por chusma abrió la caja y liberó todos los males de este mundo... La curiosidad mata al gato y..

San Pablo sin ir más lejos decía que “la cabeza de la mujer es el hombre”, y muchos años después un sensible poeta español llamado Severo Catalina sostenía que “la mujer después de los seis años solo crece en dimensiones”... un santo y un poeta... imagínense lo que pensaría un general
Uno de los pilares de la Psicología Social, el Sr.Gustave Le Bon, concluía en unas de sus obras que “ una mujer inteligente es más difícil de hallar que un gorila de dos cabezas”; en cambio Darwin, el padre e la evolución, reconocía en la mujer”ciertas virtudes características de las razas inferiores”.

La lista de personalidades que piensan de esta forma o peor es inagotable; vaya a saber cual es la razón oculta detrás de esto, quizás sea miedo, o simplemente ignorancia o estupidez, pero esta gente marcó los parámetros de pensamiento de su época, ellos y algún otro son los fundadores de esta clase de racismo.

Cuando el hombre blanco llega a América descubrió con horror que no habían llegado a la India y que los Cubanos no eran Chinos, descubrió para su asombro que estos salvajes no hacían distinciones sociales, ni tampoco distinciones de sexo, hasta encontraron con católico estupor que estos hijos del diablo no cuestionaban el homoosexualismo en hombres ni en mujeres, sino que lo único que cuestionaban era la poca capacidad de amar.
Ellos venían de la Europa de la Inquisicion, por consiguiente no demoraron mucho en instalar una Iglesia que salve estas almas ni tampoco se hizo esperar un tribunal
En lo que hoy es Nicaragua se llego a eliminar una tribu entera por estas razones, claro, tenían el diablo en el cuerpo y se negaban a obedecer sobre todo su cacique que para colmo de males... era mujer y cabeza dura.

La mujer y el amor son cosas inseparables, por eso se los censuro con la misma dureza, el homosexualismo era obra del demonio, aunque en Europa, hacia rato que estaba instalado en las Cortes, tapado obviamente, los grandes señores tenían en sus cortes a los llamados”Mozalbetes”que no eran mas que una especie de antecesor del Taxi Boy, aunque estos lo hacían por casa y comida.
La historia de estas tierras esta en deuda con la mujer, aun no se ha gastado una gota de tinta para contar el fundamental papel que tuvo en las luchas libertadoras en America, claro aparte de ser mujeres, eran en su mayoría negras e indias, o peor, eran mezcla.
La mujer para la historia ha sido casi invisible cuando llega la hora del reconocimiento.

Ya lo decían con pretendido acierto eso de que”la mujer es el símbolo de la tentacion, y la tentación es territorio del diablo, la mujer organizada es la caballería del siniestro”, esta frase que esta ala altura de las dichas por santos y poetas, en realidad fue dicha en 1962 por el Gran Maese del Ku Klux Klan. Por supuesto que tampoco desentona con las anteriores.
“Mas vale maldad de hombre que bondad de mujer” dice el Eclesiastés(42,14).

Casi todo lo malo es negro y lo que no es negro es mujer; desde “La Parca” que nadie quiere encontrar, hasta las “sirenas”que atraían con su canto a los marineros desprevenidos que terminaban estrellando sus barcos contra las rocas; todos los males de este mundo tienen algo que ver con una mujer, y si no es así no importa, los que escriben las leyes y la historia son hombres, asi que no es casual tampoco que los tornados tengan nombre de mujer.

El hombre dicta las reglas y es su música la que hace bailar la historia, no se conoce un solo caso donde una mujer, un negro, o un indio, por nombrar oprimidos comunes, hayan iniciado una guerra de esas en las que mueren niños y mujeres, es mas, el hombre desprecia hasta su genero y lo clasifica, cuando asistimos con asombro al triunfal regreso de las tropas yankees de alguna de sus luchas “libertadoras”encontramos demasiados negros o latinos, y nos cuesta reconocer un rubiecito de esos que se llaman “Smith” y tiene caras de actorcitos.

A la mujer la desdeña hasta la música, el bolero, musica romántica ,sI las hay, dice que las mujeres son todas ingratas y el tango acusa de putas a todas las minas, menos a la vieja, para el rock en cambio, la mujer es un accesorio y como tal pasa de moda y se lo descarta.

En el Tercer Mundo 1 de cada 3 mujeres es golpeada y ganan un tercio en promedio de lo que gana el hombre por la misma labor.
De cada 10 pobres, 7 son mujeres, y de esas no menos de 4 son madre soltera.
En Uruguay la expectativa de vida de la mujer es 7 años mayor que en la década del 60,ahora ronda en los 73 años, y es de las mas altas en América Latina, pero en ese mismo lapso de tiempo en que en nuestro país aumento 7 años la expectativa de vida en Cuba aumento 16... cuestión de lecturas, vamos para atrás en vez de ir para adelante.

La ONU, una de las organizaciones que vela por la igualdad de derechos tiene de 12 personas con altos cargos solamente 2 ocupados por mujeres.

Nuestra cultura hace de la mujer una diosa y como diosa que es le regala un templo, ese templo es la casa. Nosotros los hombres somos educados por el ejemplo y vemos a la madre que sirve y al padre que descansa, pero en los últimos años esto ha cambiado, la diosa tiene que salir a laburar porque no alcanza para parar la olla, el templo espera su regreso.

El tiempo a enseñado a algunas a enseñar distinto...porque en honor a la verdad,no hay nada mas machista que una mujer...es ella que con su ejemplo educa a ese hombre que descansara mientras su mujer trabaje....un samsara eterno.

Llegara el dia en que la diferencia nos una en lugar de separarnos

SALUD A ELLAS...AQUI ESTA PLANTADO UN ALIADO DE ESA INMENSA MAYORIA OPRIMIDA

NIÑOS

2006-05-31T02:39:00.000-03:00

Hay un niño que dibuja casas y soles,
mientras otro navega la noche en un filo,
montado en el coche negro de la necesidad

Hay niños que juegan a ser grandes,
y hay grandes que darían la vida por volver a jugar
como un niño.
Otros juegan juegos donde el que gana se salva,
y el que pierde, se transforma en recuerdo

Hay niños que sueñan sueños de niños,
mientras duermen,
y otros se desvelan en la basura buscando un secreto
que les apague la miseria

Damián se mudo para siempre después de que al padre se le fue la mano.
Emanuelle tiene 13 años y sueña con poder leer los carteles.
Luca se queja de su maestra y sueña con jugar al futbol, para él, el mundo es redondo
Rodrigo tiene 5 hermanos, va a una escuela especial y pide monedas afuera de un supermercado, dice que se siente fantasma... la gente no lo ve... la gente no lo oye
Camilo quiere ser bombero y jugar a la pelota, porque dice convencido que lo más lindo que hay, es apagar fuegos y hacer goles

En la esquina hay un niño que busca un reloj gigante, porque dice que a su papá nunca le da el tiempo

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mirando ese tiempo donde morir era imposible y vivir,nada mas que un juego

ELLA...LA PORFIADA

2006-05-29T16:30:00.000-03:00

Los ojos del niño se iluminan cuando ella vuela
Él la corre con el cuerpo y la detiene en un instante eterno bajo su dominio; él la acaricia y si la necesidad lo obliga, apuntara al cielo de luces hasta ver que pasa el peligro de que ella duerma en la red equivocada.
Ella obedece cuando quiere, víctima de una rebeldía que contradice la física y girando se pierde en campo contrario como enviada por el diablo, buscando con su vuelo interminable la alegría fugaz del carasucia.
Rodando contra la línea que divide el bien y el mal ella elige cómplice y sufre romances que duran pocos metros... solo algunos elegidos robaron su amor por una eternidad mayor a 90 minutos, solo unos pocos amantes son llorados por ella, tan solo unos cuantos fueron correspondidos con su amor de cuero
Poco le importa que apellido ilustre le marque su estampa, ella es ella y punto; sospecho que se divertía mas cuando era apenas de trapo y era sinónimo de alegría y no ahora que es parte de un gran negocio que comercializa su andar como si fuera motivo de estudio.
Ella siempre eligió a los que nadie eligiría y no se equivoco nunca, siempre prefirió a ese atorrante que la paseaba con respeto y la besaba antes de mandarla a dormir a los ángulos ,que a esos defensores inescrupulosos que la enviaban a la tribuna sin siquiera sonrojarse.
Ella siempre eligió a los que jugaban con ella, y presiento que mirara de reojo a esos que se visten para una fiesta y le temen al barro o a despeinarse.
Estoy seguro que la pelota eligiria el celo del comilón al toque rápido del que no se hace cargo del compromiso de llevarla al mágico baile del banderín.
Estoy seguro que se preguntara porque todos hoy confunden practicar futbol, con jugar a la pelota

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la foto pertenece a el Negro Jefe,Obdulio Varela,uno de sus tantos amantes,que supo quererla y descubrio en Maracana que el silencio es proporcional a la gente que calla

EL FÚTBOL

2006-05-26T09:58:00.000-03:00

Ella baila un baile redondo en los pies del elegido... una lluvia de papeles enciende la esperanza de ese viaje, mientras del otro lado de la muralla, el guardián se golpea las manos como pidiendo ayuda a los dioses...
El gran juego
El gran negocio
El fútbol. una especie de héroe moribundo que dos por tres hace nacer un hijo que nos demuestra que no solo corriendo se llega al fondo de la red.
El fútbol como detonador de sueños
El fútbol como gran excusa o como motivo único de alegría.
El fútbol como salida, como escape de la miseria, el fútbol como una salvación que se pierde en el campo de una esperanza esquiva, que té driblea sin despeinarse.
Todos compran, todos venden... un mercado de esclavos encadenados a una pelota, condenados a trabajar de jugadores con la prohibición de jugar.
Una maquinaria fría que devora hombres, un circo romano que elige la fuerza a la destreza del atorrante que tira un caño a la vida tratando de escaparle a las noches de pan duro.
Un inmenso circo montado por artistas secundarios.

Mucho antes de que el juego fuera cuestión de marcas, hubo quien prefirió dejar el juego antes de ensuciar su piel con otra camiseta, hoy declaran sin pudor que tienen un romance con Adidas... o por cualquier otro que quiere invertir en el brillo de sus piernas.
El fútbol como espectáculo donde un millón de papelitos hacen vivir con la gloria de una inmortalidad de 90 minutos
El fútbol que no quiere renunciar a ser juego y una balanza enorme que solo se inclina ante la evidencia de los resultados.
El fútbol que solo conserva al jugador como la parte sana de un cuerpo corrompido por los arreglos y el "siga siga "

Un campo con su fauna de matemáticos que analizan resultados para escupir probabilidades, un fútbol que era parte de un reino mágico y hoy se ahoga en una sopa de números mientras un economista repasa lo que vio y calcula el porcentaje de futuro que le afanara a la vida cuando su celular vibre con un sueño viajero que atraviesa el océano para calmar el apetito del bolsillo sin fondo del que nunca tuvo nada.
El fútbol que construye altares para sus efímeros dioses de pantalón corto que no dudaran en quedarse con un menisco del adversario ante la amenaza de la expulsión de ese Olimpo, donde nadie habla de la pelota, ni del juego... una templo donde el dinero es Dios y Nike es la cultura.
Por suerte todavía existimos aquellos que corremos detrás de la redonda solo para jugar,bastante lejos de aspiraciones mundialistas,condenados a jugar,sin màs esperanzas de que ella, en un arrebato nos haga soñar con ese gol que imaginamos y que por un instante se hace realidad,ante la indiferencia del periodismo y de la tribuna vacia

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El abrazo del Alma....fue tomada en el Mundial 78,mientras se torturaba a pocas cuadras de la cancha...

PERDIDAS Y HALLAZGOS

2006-05-21T21:40:00.000-03:00

De las tantas cosas que perdí, confieso que extraño un poco, esa ingenuidad de niño, esa inocencia de ser realmente inocente, a pesar de mis intenciones.
En un valdio deje la paciencia, esa que perdí hace rato y que todos me piden que no la pierda, claro, ellos no saben que fue la paciencia que me perdió a mi.
Con el tiempo que he perdido, he perdido también hermosos amores maquillados que me robaron salud y me sacaron sorpresas, aparte de ese gusto a nada que te deja aquello que se sabe condenado a las agujas, y a su sentencia.
Perdí mañas... y encontré otras.
He perdido toda clase de cómplices y cierta capacidad de alegrarme por que sí nomás.
Perdí penas que quise, perdi lugares, perdi caminos y encontré atajos, y dos por tres me olvido y pierdo ese gustito de ir rápido a ninguna parte.
Trepándome a unas largas piernas perdí la brújula y me perdí a mí mismo, pero por suerte encontré una mano amiga que encontró palabras y sobretodo un cachetazo a tiempo, de esos que despiertan.
Volví con la posibilidad intacta de perderme de nuevo.
He perdido tantas cosas como las que he ganado.
Aún recuerdo esa curva cerrada donde perdí la poca vergüenza que me quedaba... y no la busque más.
Cada tanto encuentro una buena razón para escalar mi memoria y con placer descubro que a ella no la he perdido.
Todo lo perdido esta en el camino hasta aquí, una buena excusa para seguir buscando, mas aun cuando con sorpresa me doy cuenta que de todo lo que perdi, tambien esta ese respeto suicida que le tenia a la muerte, y como de rebote surge otra extraña medida para valorar lo poco que queda del día
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comparto mi deuda y mi admiracion por Misha ...volvi a su ojo

PEQUEÑA SINFONIA DE PERDIDAS INFANTILES

2006-05-19T08:09:00.000-03:00

En la esquina de mi habitación había un altar poblado por juguetes que se postulaban por ser los preferidos.
El tiempo y las mudanzas lo fueron limando hasta que me quedo solo el recuerdo.
Un pelotazo pifiado y la indiferencia de un camión fueron los verdugos de esa pelota con los cascos despegados que pintaba la tarde y que consumada la tragedia nos hizo terminar en empate.
En mi infancia se quedaron los sueños de niño, y de a poco los fui trocando por un manojo de miedos nuevos que no los busco por miedo a encontrarlos ahí, agazapados todavía.
Perdí partidos imperdibles que me ayudaron a esa rara costumbre de pedir el descuento, perdí toda esperanza de que algún estadio coreara mi nombre y reduje mis expectativas futboleras a algún que otro picadito.
Perdí un gran sueño y empece a soborear el gusto siniestro de las proporciones.
Perdí ese gusto de la escuela justo cuando me dieron aquella pasada bandera, que se suponía era un premio, obtuve el dudoso privilegio de estar en todos los actos entonando el himno con las autoridades esas que tenían uniforme de autoridad.
Perdí docenas de bolitas, víctima de la puntería injusta de mis amigos y perdí un sábado puteando cuando tuve que pagar el bochon.
Perdí tiempo construyendo hondas, porque jamas le tire a un pájaro.
Perdí tardes ganando metros en el territorio de la imaginación tratando de descubrir como volaba aquel oriundo de Kriptón, o porque Linterna Verde sé llamaba así, si lo que tenia era un anillo; y confieso que más de una vez, con la complicidad de la siesta, me ate una toalla al cuello y salte para poder volar, pero mi sueño de Icaro se encontró con la indiferencia del piso frío, ese que me vería tantas veces con serias intenciones de atravesarlo.

DE LO QUE QUEDO EN EL CAMINO

2006-05-17T08:18:00.000-03:00

El reloj baja las agujas como sentencias, como un filo que me descubre, casi sin querer, enumerando cicatrices.
Quizás no sea el mejor momento para un balance de lo que he perdido, pero me corren los perros del tiempo, y a esta altura, me están haciendo dudar de mi propia inmortalidad.
Pero ahora que puedo decir con cierta propiedad que soy dueño de un pasado que me lleva a nombrar cosas que ya no existen, ahora que estoy parado y la vista se me pierde cuando miro hacia atrás, ahora, digamos que estoy a tiempo para descubrir que he perdido, y estoy a tiempo, porque algo de lo que perdí, aun tiene esperanza de que lo encuentre.
La lista de cosas perdidas la supongo infinita, y la supongo porque una de las cosas que perdí, fue justamente la lista y la costumbre de llorar lo que ya no tengo.
He perdido, y he perdido como en la guerra, pero justo es decir que salvo algún amigo que tomo el atajo temprano hacia la muerte, salvo eso, el resto esta compensado.
He perdido algún que otro recuerdo, he perdido esos nacedores de sueños, que eran mis juguetes, he perdido mi asombro de chiquilín al ver una pelota de cuero.
He perdido varios amores temporales que me consumieron tiempo que le debería haber dedicado al único amor verdadero que tengo.
Perdí los rincones de soledad, espacios invadidos por los reclamos de Fatiga y los saltos de Krosty.
He perdido sueños por un rato que al tiempo me encontraron por ahí.
Ellos saben que dos por tres me gusta perderme.
He perdido amigos que me perdieron a mí, he perdido en parte ese gusto por la vuelta y la caída de espalda.
He perdido la poca plata que tuve y la que no tuve la perdí por las dudas.
Claro que hay cosas que no pierdo, como mi traje de melancolia, ese que cada vez que puedo lo luzco impecable para que me ayude a ver la vida mas lentamente, como en una tarde de lluvia con el cielo de zinc y las goteras salpicando mis pies descalzos.

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La imagen y su belleza corresponde a Misha Gordin

NOCHE

2006-05-13T08:36:00.000-03:00

Los gavilanes esperan ansiosos su llegada para iniciar su danza en el aire.
Allá, en el horizonte, el rubio se va ahogando y ella se muestra como un filo.
Sin gran estridencia llega y se instala, con una frescura casi insolente, y poco a poco, descubre su manto de brillos, para que sus clientes descubran la señal y salgan.
El taconeo ansioso de una puta certifica su llegada, mientras el gavilán ve como de a poco ese territorio se va poblando de una fauna distinta; urgentes bebedores abandonan sus cuevas y su traje, con la sed intacta, dispuestos a otro desvele.
...una mano húmeda, la de él, explora alguna parte oculta de ella... la noche sabe ser cómplice y se queda quieta, mientras el río apaga el sonido de esos dos que andan encontrandose con las manos y con la urgencia de un condenado.
Sale el cana, sale el chorro, aquellos que recién ayer descubrían el vino, hoy ya conocen la escama y pueden opinar con la propiedad del suicida si esta línea blanca es Colombiana.

Un lustrabotas mirando absorto el reflejo de la luna en un zapato negro como la noche.

El perfume de una mujer despierta los ruegos de una jauría que invoca en silencio a su suerte, a ese péndulo que se aleja casi siempre cuando lo necesitamos; otros en cambio están en territorio de la pena, que no es un pendulo, porque la pena cuando se va siempre se lleva algo ...la vida es ese río,y la pena es una ola.
La noche se perfuma con alcohol barato y espera paciente a sus víctimas que olfateando no demoran en llegar.
...en su encierro un hombre descubre la interminable dimensión de la noche, porque la suya es de espera; en la esquina, la complicidad de lo oscuro y de una extraña geometría que funda rincones para que dos maricas se tomen de la mano sin que nadie los vea, sin que nadie los crucifique...
La noche como otra vida, como un suspiro lento, como una terrible excusa, la noche como cómplice de la parca, como un campo oculto de libertad.
Los amigos vacían jarras de veneno y el alma de confesiones mientras un flaco que se cree matón se calza un 38 en las costillas; en el rincón uno mira la noche inmensa y escribe para ella una poesía que jamás le dará, a su lado el hermano corta merca para que los pibes vuelen en su bautismo kamikaze.

...el gavilán los reconoce y sonríe...

La noche como accidente, la noche donde los niños sueñan, la noche que los niños temen, la noche que da miedo porque certifica nuestra soledad.
La noche como asesina.
La noche como tragedia.
La noche como embrujo y como misterio.
La noche como mascara del dolor.
La noche,tambien,como una tregua para los que se fueron y los que quedan.
La noche que exhibe la pobreza y el frío de unos botijas que piden tregua a los gritos.
A lo lejos unas palomas plantan bandera y se juntan para que el gavilán, allá arriba, se asuste y pase de largo.
Hoy es noche de paz

URUGUAY vs TRES MILLONES

2006-05-11T10:00:00.000-03:00

Cuando juega Uruguay, juegan tres millones... dice una canción.
Y es cierto.
Quizás esta sea una de esas bromas que suele hacer el destino.
Mientras en un lado de la cancha hay solo 11 tipos dispuestos a comernos el hígado, del otro lado, nosotros, los tres millones seguimos discutiendo, porque ninguno quiere jugar de golero.
************************************************************************************
la foto pertenece al doloroso momento en que los canguros
certificaron lo que varios suponíamos....no tenemos goyete!!!!

DEJA VU

2006-05-07T20:55:00.000-03:00

Cuando ella se fue
vos tuviste esa imagen que te cortó como una puñalada
Vos supiste que esa nueva certeza dejaría cicatriz
Como un rayo llego ese " deja vu "
esa sensación de estar viviendo algo ya vivido...

Seguramente no fue bien vista
tu sonrisa
en el cementerio
El resto del mundo, incluido ellos,
los del camposanto
no sabían que vos sabías
que en otra vida la encontrarías
Y esa nueva certeza, esa nueva alegría era más grande
que el dolor que ahora te produce pensar
que cuando la encuentres
quizas sea
para perderla otra vez
**********************************************************************************
apenas un eco una vez conocido,el perfume apenas de tu paso,
el resumen de un instante que no sabe que se fue...

RETROVISOR (el encuentro)

2006-05-02T12:28:00.000-03:00

El futuro no existe.
El presente ya pasó.
El pasado en cambio se mueve y hace señales,
y reconozco entre la neblina del olvido, aquellas cosas, esas llaves,
que abren las puertas que me permiten salir al camino.
De mi pasado llega como un rayo la pedrada que Fernando falló esa tarde... y que vuelve a fallar, por suerte
Llegan en caravana esas noches en que me daba miedo la oscuridad,
no por negra, no por inmensa,sino no por esa extraña certeza,
por esa loca seguridad de que un par de ojos me estaban mirando
El recuerdo se arremolina y envía imágenes, sonidos, pequeñas pistas,
sin respetar un órden, sin sucesión alguna...
Allí están mis amigos esperándome para pasar la piedra,
justo delante de las lágrimas de mi primer novia,
y al costado de todos los perros que tuve y me tuvieron.
En esta calesita aparecen las frases que debí decir y no dije
y aparece esa gran oportunidad de callarme la boca... que dejé pasar
A los adoquines de mi memoria los caminó Portela,
y lo vuelve a hacer, con un tinto tibio en una botella de Old Times
que seguro le dio el Cacho Scott
Veo mis casas y la manía decadente de las mudanzas,
los baños en las Rocas en pleno invierno, los guisos de mi vieja en la salamandra.
Todo aparece, deja una marca y sigue
El flaco viene vestido de silencios, y con su guitarra al hombro,
dispuesto siempre a tocar lo que él quiere escuchar
extrañamente hay caras que no reconozco... pero otras, sí,
mis amigos, mis hermanos y sus primero pasos
de la mano de mis abuelos que dan los últimos, los cumpleaños de 15,
las promesas, mis novias, mi infancia
y esa certeza que el mañana nos encontraría juntos... recordando,
lo que nos pasó, lo que nos pasa,
y lo que aún no sucedió,
mirando el pasado con ojos de grande,
el espejo del tiempo me devuelve a ese niño
que alguna vez fui. y que me mira a los ojos
me sonríe... y se va
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la imàgen elegida pertenece a "The Kid",la primer pelicula que recuerdo y la
ulima que quisiera olvidar

REQUIEM PARA UN PASAJERO

2006-04-28T12:56:00.000-03:00

Se quebró el cristal de la noche y en medio del estruendo un viento frío se coló para siempre en mi esquina

Siempre nos madrugaste en casi todo, y nos volviste a ganar.
Quien hubiera pensado que ese militante de la vida elegiría el atajo y nos dejaría solos para siempre, sin mas remedio que brindar por aquel que desvirgo la noche de misterios y nos describió con paciencia los ingredientes de este amasijo deforme que suele ser el hombre El bolsillo de la izquierda se fue cargado de amores que murieron antes de nacer, víctimas del tiempo y de los accidentes, huérfanos de milagros y sorprendidos por el oxido de esta puñalada.
Los cuentos que ya no contaras se acurrucan en el sobretodo largo como ese futuro que te importo tan poco, como este mundo de proporciones mentirosas y mandatos silenciosos, que te esmerabas en distiguir, para poder cagarte en ellos sin mucha ceremonia, sin mucho respeto

Fuiste feliz...y no es consuelo, yo se que el que no es feliz, vive equivocado...fuiste feliz y fugaz como esos reflejos que perfuman los ojos de los ciegos que se niegan a sacarse las vendas...por las dudas

Hoy este pobre vendedor de metáforas no encuentra las palabras que siempre le sobraron, no conozco receta para aliviar este silencio...no conozco receta que no me mate a mi también
Las palabras también me dejaron solo y sospecho que te van siguiendo, saben que hoy, este naufrago, solo puede maltratarlas

Si sirve de algo, destapo este licor en tu memoria y prometo dedicar cada trago a tu sonrisa inolvidable, aquella que inauguraba la noche y que abría todas las puertas… hasta la que nunca debió abrir

Salud..............siempre habrá otro vaso servido
*************************************************************************************

la imagen fue atrapada por el ojo mecanico de Ricardo Moya

METIDA DE PATA

2006-04-23T08:40:00.000-03:00

...la estupidez es un territorio con fronteras lejanas y que necesita de habitantes nuevos,por eso,este mortal se adentro valientemente en su terreno,que no es mas que una gran bajada al entrar....y un repecho imposible para salir...
diciendo esto a modo de justificacion,la estetica me llamo y este ser nacido en la epoca donde reinaban las manijas y la evolucion era una perilla,se adentro inconscientemente en el cibernetico mundo de los codigos HTML( O COMO CARAJO SE LLAMEN)...EL RESULTADO....UNA SEMANA SIN BLOG Y LA PUBLICACION DE MAS DE 100 TEXTOS DE VUELTA,PREVIO RESPALDO EN DISCO Y NO SE QUE MAS...

por eso pido disculpas a los amigos que visitan mi esquina y les ruego que me hahan llegar algun comentario para rescatar sus direcciones (que en muchos casos perdi)para asi volverlos a linkear

Saludos de este Icaro que por acercarse mucho termino demasiado lejos
salud!!!!

(no puedo explicar lo espantoso que fue cuando me dijeron que lo que veia era solo un recuerdo)

MIRANDO LO QUE NO SE VE

2006-04-17T12:36:00.000-03:00

Detrás de esas pobres maravillas que navegan en lo oscuro
hay alguien que tiene nombre e historia,
detrás del hambre hay culpables y cómplices
bailando ciegos ante la basura y los inocentes

Detrás de esas lagrimas hay una víctima
de este mercado de espejos
donde un enano cínico no puede mirar la luna
sin calcular la distancia

Detrás de la sonrisa del candidato
hay un cardumen de contadores
que analizan la conveniencia de dar la mano,
y la proporción exacta de muertes por cada bala

Detrás de esa puerta habita un misterio
que no conviene averiguar
detrás de esas dudas, agazapado, esta el olvido
esperando que lo llames a los gritos

Detrás de ese vaso impaciente
hay razones que parecen excusas
que parecen miedos que ahogan la sed
y poco a poco, apagan el alma

Detrás de ese estallido
viaja un pasajero ausente perfumado con finales
celoso del brillo que es brillo
porque el telón de fondo, hoy, es negro

Detrás de la sonrisa del payaso
habita un trapecista demente, capaz de cualquier cosa
Detrás de la belleza frágil siempre hay dolor
y detrás de ese aplauso, de ese abuso de levedad
hay un mensaje entre líneas que vende cascaras,
camuflages y cirugías que combaten el tiempo
Detrás de esa ilusion, doblado,
hay un reloj, muriéndose de risa

Detrás de estas letras hay una intención apenas,
un torpe amague que distrae tus ojos
de mis ojeras
***********************************************************************************
esta imàgen fue abrazada por el ojo de Andrew Tonn

BAILARINA

2006-04-13T08:08:00.000-03:00

Aire entre tus pies y la mugre
que gira abandonada, ahí abajo,
las luces y este ciego
quieren que bailes
para los ojos miopes de estos miserables
que sufrimos la condena de la quietud,
y que sospechamos en tu belleza,
un conjuro, un pase mágico...
la noche viste sus galas y su indiferencia
ante la ansiedad de los malditos
que temen que este ritmo sea el pulso de la muerte
o el compromiso suicida de ser el elegido
para bailar la última pieza

RESACA

2006-04-10T08:43:00.000-03:00

...en pocas palabras,te fuiste...
y apenas dejaste tu viento y ese sabor amargo
que enjuago con alcohol,
y no se va;
lo que queda
de lo que una vez tuvimos...
Será por eso que esta resaca no viaja contigo,
será por eso que el sabor a nada
se quedo conmigo,
bebiendo sombras

PEREGRINO

2006-04-04T14:57:00.000-03:00

Cuando mis huellas en la arena
abandonen el terreno de lo evidente,
cuando el brillo ilustre del puñal aquel
se haga callo en mi sangre y en los pronósticos,
cuando todas las razones quepan cómodas
en dos estrofas mal escritas,
cuando las llamas atrapan mi mirada ciega
y las heridas se cierren porfiadas,
cuando un silencio gris colonice mi grito y tu furia
como un fugaz pasaje de la muerte,
y todo lo oculto se descubra,
y todas las verdades sean confirmadas
por el notario del cielo,
cuando mi sed no se calme,
cuando no queden dudas que me muevan,
cuando el llanto y la risa valgan lo mismo
y las culpas se reparten con sospechosa generosidad,
cuando se perdone al asesino
invocando la grandeza
y todos los samuráis se ahoguen con el brillo
de su propia espada,
cuando la verdad y la mentira sean lo mismo,
cuando el amor deje de ser milagro
y todos los embrujos tengan receta,
cuando las banderas sean apenas sedas
bailando sin sentido en el viento,
cuando la muerte deje de ser salida
y la ignoancia cómplice,
cuando ya nada importe…
Cuando todo pase por la picana del tiempo,
y no sepa si reírme o volarme a cabeza,
cuando el final se anuncie pomposo y cínico,
cuando ya no encuentre razones…
Detendré por un instante eterno mis pasos, cruzaré los dedos
para invocar el abrigo de esos ojos de mínima tormenta…
y seguiré caminando

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la imagen fue atrapada por el ojo de Fernando Soria

VOLVIENDO MEMORIA EL OLVIDO

2006-03-31T16:46:00.000-03:00

El pasado se mueve,gira y hace señales...la memoria a veces lo trae de paseo y se hacen presentes como una vida fugaz para escaparle al apetito del olvido,por un rato...

Hasta donde bucea tu memoria?
Cual es la marca,el instante preciso donde comienza tu pasado?
Cual es el gesto,cual es ese sonido que detona el viaje hacia atras?
quizas una herida?...tu primer beso,la primer novia,la primer traicion,el primer puñal

Quien no sabe volver,no aprende nunca a llegar...

Desde donde somos capaces de reconocer el eco?
Desde cuando nos reconocemos en el espejo?
El pasado es lo que paso,o lo que recordamos de él?

Que te gustaria rescatar del olvido?
Que recuerdos venis esquivando?...sera la primer noche acompañado?
o la segunda solo?...la mas inevitable de las borraheras?
El recuerdo imborrable de la infancia?...los amigos que ya no estan?

Hoy mando a pasear al olvido y los recuerdos se amontonan para salir a ventilarse,de lejos la musica de calesita vieja que trae la memoria parece lejana,como la alegria irresponsable de estar alegre,y aqui,al sur del aire se adivina fragil una fogata,es que los recuerdos tocan fuego con esta chispa, y arden...
se encienden los recuerdos ...y esto que ahora estas leyendo ya forma parte de tu pasado...y esto que estas leyendo no lo escribo yo ... es solo un eco,una excusa apenas,para volver memoria el olvido.

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estos grises son una deuda con el ojo de Adolfo Vasquez Rocca

EL FALLO

2006-03-27T10:43:00.000-03:00

La verdad esta allí, tirada,
sus deudos se miran y no se convencen,
siempre apartada, la mentira se relame festejando
de antemano, sin ver las cartas...
La historia intenta entender la razón
de su horfandad vulnerable,
sabiendo que en cualquier momento
llegara ese que nunca estuvo, y escribirá, arbitrario, sobre ella

Dios atiende en horario de oficina
y no sabe que hacer con tanto reclamo,
sin sospechar la respuesta a esas preguntas,
que se preguntan lo que no se debe preguntar

Todos los complices, todos los culpables,
descorchan ese buen vino viejo,
y chocan los cristales en memoria de esa mirada ciega,
y de esa venda, que fue símbolo,
y hoy es apenas una excusa obligatoria
para el nuevo tic del Doctorcito

La procesión avanza en silencio
hacia un pozo en la tierra
que es el templo eterno de los gusanos hambrientos
que devoran para igualar por única vez
al rey y al mendigo... con el mismo apetito,
con el mismo puñal oxidado

Todo cementerio atenta contra la paz
como todo rezo, escupe al haragán,
que mira de reojo desde arriba,
y para variar, no entiende nada...
Todo tiene un final
y este final es todo un accidente,
un rastro de malicia se deja ver en el entierro
mientras el sepulturero mira con cara de nada
como se vuelca tierra en esta puta verdad que muere hoy,
Él sabe... mañana, todo volverá a ser una gran mentira

MONA LISA

2006-03-20T08:57:00.000-03:00

...palabras huecas, nacidas solo para ensuciar un silencio
espeso habitado por grotescos amagues,
hijos idiotas de la famosa mirada ausente...
la mueca congelada y una duda naufragando
en un basurero de certezas y definiciones
que sirven de telón al paisaje oscuro
donde apenas se adivinan los trazos del genio...
la ausencia de Dios

el repliegue burlón de ese tajo
que dice sin hablar,
y sin dejar que los ojos inalterables,
se pierdan en el tiempo,
o pierdan para siempre a ese ciego que los mira
apenas sospechando la razón de su sonrisa misteriosa
...es la felicidad la que provoca esa risa eterna?
...es lo que ella sabe y no dice lo que provoca ese gesto inmóvil?
...cada conclusión que sobrevive,
esta mortalmente infectada por mil dudas;
y a estas horas, seria sabio sospechar
que la Mona Lisa se ríe
de tanta pregunta inútil,
de tanta estupidez.

CHULO

2006-03-10T00:38:00.000-03:00

Los adoquines en silencio
testigos mudos de tu paso y tu mirada
casi fría, altanera, caramelo que saborean
las dos golfas que te cuelgan de los hombros
y se desnudan con un suspiro mentiroso
ante tu pedido de chulo de segunda

El barrio te conoce
desde que el brillo engominado
era indomable remolino y tus dientes de metal
que brillan como puñales
eran enormes huecos en tu sonrisa pava
de perro faldero, de perdedor ahogado
mirando suelas desde el piso
que conoces tan bien
como a esas alturas que frecuentas
Todo tu disfraz apenas te cubre el cuerpo
pero té desnuda las intenciones
de pobre ratón
de cruel aspirante a gran señor
De nuevo perro viejo

Cuando vos llegas
el silencio no huele a respeto
apenas ese aroma del que se tienta y no se ríe
por las dudas
y por ese fierro que sobresale
del cinturón brillante de feria brasileña
que te revienta la cintura

Si no fueras un peligro
serias uno de esos chistes
con el personaje repetido hasta el cansancio,
ese aire de Don Juan de la cumbia
que se desvive por mostrar el brillo de lentejuela
a los miopes encandilados
por ese polvo blanco que esnifan
gustosos los que olerían un culo
con la promesa de volar
exiliados de este barro por un instante

La lluvia acompaña los pasos torneados
de las trolas que caminan la pasarela
bajo el agua y las miradas de esos ciegos que sospechan
que ese olor no es buena señal
y esos gestos mal copiados de alguna película
son apenas el prefacio
de tu ultima novela
escrita para llorar

NOTICIA SOBRE EL FUTURO

2006-02-27T23:54:00.000-03:00

Esa mañana donde te desayunaste en el medio del desayuno que la simple suma no siempre tiene al número dos como resultado.
Esa mañana que no sabias bien si abrazarla o tirarte por la ventana, esa mañana que dejo de darte lo mismo para aprender de golpe que distinto a veces es igual y que sentiste unas ganas locas de reírte o de volarte la cabeza.
El día después de esa noche que tus pensamientos y tus planes chocaron de frente con la realidad de la naturaleza.
Esa mañana del día después que descubriste que ya nada te tocaba y que eras inmune, al menos por un rato, al fracaso, al gobierno, a los tiros.y al paso del tiempo, que por primera sentiste que te traía algo abandonando esa costumbre de llevarse todo.
Esa mañana del día después en que empezaste a dudar de tu propia inmortalidad, y que tuviste la certeza que las manos de fantasma del futuro te daban un regalo que no sabía muy bien si merecías.
El día después que inauguraste esa innombrable seguridad de que no volverías a estar solo.
El día después que te desayunaste en el medio del desayuno que uno más uno, a veces da tres.
Ese día después que te anunciaron con cierta ceremonia que antes que la pelota esta el sonajero, ese día después que la casa comenzó a asfixiarte y tuviste que salir a tomar aire y tiempo para descubrir que lo que te anunciaron se llama “bebe” y eso que sentís en el pecho, se llama “alegría”

*************************************************************************************para Luca y Cami
y la otra dimension de la palabra "aprender"

HUMO

2006-02-26T01:32:00.000-03:00

Las calamidades casi nunca vienen solas
igual que los pecados que después de hechos
hacen parir mentiras
como esta noche negra ,
como esta ausencia
larga, sospechosa, contundente
como la sentencia del tiempo,
como el hacha del verdugo,
como un portazo...

La eternidad no es mas que un suspenso
un amague largo de un puntero fantasma,
una perdida de tiempo ,
igual que el amor
que nace de la muerte de un recuerdo
mientras la agonía se va tornando
apenas humo...
Un garabato ilustre que flamea
retóricas y metáforas
para maquillar todo lo definitivo
que encierra el vacío de no estar ...
estando

Las certezas casi nunca vienen solas
igual que las misas o los entierros
de ellas nacen todas las seguridades
que engendran matanzas
hijos muertos y excusas
que mienten un poco
para seguir siendo necesarias
como el perdón
como el olvido
como la tinta ...
como un accidente

De este salto mortal
solo queda el aire
ese no sé que, de ser distinto
ese drible ,
esa cometa ,
Ese túnel que abraza al conductor suicida
que elige ser anónimo y confundirse
con lo negro de la noche,
con ese amague,
con esta perdida de tiempo ...
con este humo

RAZON PARA LA CEGUERA

2006-02-25T02:13:00.000-03:00

...Cuando regresé ellos estaban sentados en la misma mesa
Antes de que dijeran algo les pregunté... ¿me pueden responder algo con sinceridad?
-Claro- dijo el Angel
Quiero saber lo que todos quieren saber...mis dudas son las de todos ,por eso les pido a ustedes que pueden ver mas que mis ojos ...¿pueden describrme como sera el futuro? ¿se parecera al cielo? ¿será un infierno? ¿cómo será el futuro? ...
Bueno-dijo el Angel, mientras revolvía unos papeles y se acomodaba la garganta...
El Diablo, mirando fijamente al Angel dijo: si el Angel me lo permite,te descrbiré el futuro...
Un silencio molesto invadió el lugar hasta que el Angel asintió con la cabeza sin poder ocultar la cara de descontento.
El Diablo, sin sacarme los ojos de encima empezó a describir lo que sabia...

-“ La gente de a poco ira perdiendo las esperanzas y la memoria, sus lideres los traicionaran una y otra vez, y cuando estos se vayan vendrán sus hijos y seguirán traicionando; La gente vivirá en guerra, luchando por un espacio que no les pertenece, se alimentaran con miedo y los hombres solo serán instrumentos gobernados por los costos y las proporciones,con terror de ser protagonistas de su propia historia ,vivirán atados a las patas de un cíclope de cristal que les venderá ilusiones que nadie podrá comprar... el aire ya no será aire y quienes lo respiren se envenenaran poco a poco; los niños crecerán solos, mirando televisión porque sus padres estarán todo el día trabajando para conseguir las cosas que la televisión dicen que los niños necesitan.
Las fabricas escupirán veneno de sus chimeneas y gente de sus puertas; el agua no se podrá tomar, los bosques y las flores serán solo un recuerdo, porque el hombre vivirá en enormes bloques de cemento para protegerse de las bestias que ya no existen; una densa capa de humo será el techo de los que no tengan techo y una lluvia ácida quemara la piel de los desprevenidos que salgan a la calle; el sol dejara ciegos a los que quieran verlo de frente y dejara huellas en la piel de los más pequeños; morira gente por enfermedades curables por el solo hecho de no haber nacido en el lugar adecuado y habrá una enfermedad que mate a la gente por el sencillo hecho de amar...”
-Así sera-dijo el Diablo, mirando por primera vez el piso mientras encendía un cigarro
Mire al Angel que había permanecido en silencio y le pregunte: ...¿el cielo, me puedes describir el cielo?

Antes de que el Angel contestara, el Diablo me interrumpió y dijo secamente: “...lo que describí, era el cielo”

MIEDO AL MIEDO

2006-02-20T12:27:00.000-03:00

Crónicas de un coraje lleno de cobardia; el miedo como gobierno, el miedo como cristal para ver el mundo; el miedo como cultura.
El miedo como razón oculta, como única explicacion, como remedio y excusa de muertes e invasiones; el miedo como gran pretexto.
Miedo a perder el trabajo, miedo a no conseguirlo, miedo a morir trabajando.
Miedo a estar gorda o a estar flaca, miedo a no ser lo que el resto quiere que sea, a la verdad del espejo; miedo a ser uno mismo.
Miedo al hambre y miedo a la indigestión.
Miedo a ser simplemente uno mas de los que tiene miedo a ser distinto; miedo al cambio.
Miedo a todo aquel que tiene menos dientes que nosotros.
Miedo a todos los que son mas negros que nosotros, o más amarillos, o más indios, miedo a los que son mas gay o más travestis que nosotros; miedo a todo lo que es diferente, y viceversa.
Miedo a que mi éxito solo sea un fracaso, y que ese fracaso sea un éxito.
Miedo a la soledad de estar solo y miedo de la gente que quiere estar conmigo, miedo al compromiso; miedo al futuro.
Miedo a no encontrarte cuando despierte... y viceversa.
Miedo a vivir con dudas y más miedo a las certezas.
Miedo "al que diran", miedo a hacer y miedo a ser, miedo a abandonar la comodidad de la critica, miedo a jugar y jugarse; miedo a sentir.
Miedo al dolor y al sufrimiento, y un miedo atroz a estar irresponsablemente alegre.
Miedo a que no me expliques nada... y viceversa.
Miedo a las recetas del imperio, miedo a rebelarse por miedo a las consecuencias.
Miedo a decir lo que pienso y a hacer lo que digo; y por sobre todo, miedo a llamar a las cosas por su nombre.
Miedo a que me traiciones y más miedo a traicionarme.
Miedo a descubrir que de nada vale cerrar los ojos, porque la ceguera, tampoco cura el miedo.
Miedo a que se me acaben las excusas para seguir teniendo miedo.
Miedo a la verdad.
Miedo a la muerte

UN DELICADO GOURMETT PARA MIS MISERIAS

2006-02-15T07:43:00.000-03:00

Mi adolescencia me encontró descubriendo un mundo nuevo, o descubriendo más bien, otra forma de mirarlo, casi sin querer empece a pisar ese terreno ajeno para los niños y comenze a sospechar que el ombligo del mundo no habitaba dentro de mis zapatos.
Fue en este tiempo que perdí de forma inexorable el respeto hacia mis padres, sin mas motivo que un rechazo casi genético a todo tipo de autoridad... la rebeldía y el perfume de sus consecuencias.
Mis amigos tomaron la dimensión de imprescindibles y no había mas que simpleza en esa serie de complicidad tan necesaria, es que comenzamos a tomarle el gustito a las reuniones, juntarnos entre iguales para ver pasar el tiempo, que todavía nos sobraba.
Perdí lo poco que quedaba de vergüenza y me condene a sospechosos encierros para calmar ciertas urgencias que eran difíciles de explicar, justamente porque me encerraba para entender porque ese fuego se encendía.

Perdí posibles novias por me falta de tacto, mi poca motricidad para el baile, esa afición a la critica desmedida y por esa continua conspiración de mi cara, que asustaba a las candidatas, que obviamente, preferían algo menos complicado que yo.
Creo que ahí le perdí el respeto a la belleza hueca, mas por envidia que por una conclusión masticada.
Invertí tiempo aprendiéndome frases que decoraban mis torpes oraciones y los papeles comenzaron a ser víctima de mis toscas intenciones literarias, me cargue de libros, dibujos y un buen día decidí decorar mi alma que era mi cuarto, colgando a todos mis héroes para que velaran mis desveles.
Poco sirvió que me dijeran que los Redondos, el Che, Zitarroza, Mateo o el mismísimo Jimmy Hendrix, poco tenían que ver entre sí; para mí era lo mismo, de todos admiraba algo que yo no-tenia o no sabia hacer, ellos eran en parte, el trozo que me faltaba.
Perdí la noción de distancia cuando mi cuerpo decidió crecer más rápido de lo que yo estaba dispuesto a creer, sufrí de una torpeza injusta, para las manos de fantasma que siempre tuve, un día me descubrí en silencio, golpeando cacerolas y pidiendo por gente que jamas había visto pero que por alguna razón sentía como propia.
Mas de una vez llore, y no me avergüenzo, mirando los ojos fijos de Mariana pegados en la pared.
Perdí la sencillez de mi mundo niño y trate de explicarme este otro, el mundo de los grandes, esta gran selva donde me entere bien rápido que si no comes sos comido.
Aprendí a perderle el respeto a mi pobreza, y luche por no acostumbrarme a ese conformismo cómplice de una economía que no entendía y aun no entiendo.

Un sábado a la tarde dije adiós definitivamente a ese niño que fui, y que me saludaba entre lagrimas parado en el puerto con un cielo cómplice de gotas y viento.
Me fui...a otro mundo, uno cruel y desconocido...y ajeno
De golpe me descubrí en el mundo laboral, conviviendo con una fauna extraña, en un lugar extraño y haciendo cosas que jamas había hecho. Descubrí el laburo de prepo, ese que sirve para comer.
Perdí amigos que se me quedaron en la infancia, perdí definitivamente el heroico placer de ofrecer la otra mejilla, y aprendí a pararme poco a poco en pose de luchador, aunque no demasiado creíble, por cierto.
Crecí rapido, más rápido de lo que hubiera querido, vi miseria y locura, pero nunca pense que fuera normal... descubrí que la música no es lo que se pasa en la radio y de golpe y casi por accidente termine en el Einstein viendo a los Redondos o en Cemento saltando con Sumo
De regreso a mi casa y a mis hermanos, que jamas imagine que me hicieran tanta falta, comenze a disfrutar de mi familia me di cuenta que había crecido, que ahora entendía algunas cosas que antes ni siquiera imaginaba, le perdí el miedo a los golpes porque me di cuenta que sabiendo exprimirlos, todos tienen rico jugo.
Perdí el respeto al futuro, porque me canse de esperarlo y me embarque en el secundario mundo del Liceo, ese que te decía que no hables, que no pienses, que no opines, ese que me enseño a fundamentar mi rebeldía contra un mundo que aun hoy vive patas para arriba.

Perdí noches enteras con mis secuaces planeando revoluciones con poco sustento y con mucha grapa y empezaron a sospechar que ese aliento de mis mañanas no siempre venia de no lavarme los dientes.
Me deje crecer el pelo porque no sé podía, rompí mis vaqueros porque estaba mal visto y me embarque en cuanta cosa hubiera que demostrara que yo no estaba de acuerdo con el mundo que había descubierto.
Aprendí, por suerte, a separar la paja del trigo y supe darle valor a mis amigos, esos que estaban siempre a pesar de mí.
Encontré mi primer novia, y me dejo, por uno con raya al medio.
Encontré mas novias que me dejaron hasta que tuve una que pude dejar yo.
El mundo y el tiempo se encargaron de ir puliendo algunos filos, y cambie, y de a poco me fui dando cuenta de mis logros y mis fracasos, las derrotas comenzaron a tener otro gusto, y aprendí que el camino no tiene recetas, quizás por eso, hoy puedo decir, que el mayor logro de mi tiempo adolescente fue sembrar la semilla de este tipo que hoy, sin ser gran cosa, supo convertirse en un delicado gourmett de sus miserias.

************************************************************************************
No se entiende el menú
pero la salsa abunda.
Soy un gourmet que huele eternamente mal.
Viejas compotas que no dan respiro
al caníbal que hay en mi
(que no es bien recibido en un banquete así).

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota